Ты написал новый стиш...

- Ты написал новый стиш? - спрашивает меня жена.
- Да, что-то там накалякал.
- О чём?
- Да я и сам не понял пока..., вроде как о любви.
- О любви!?... Так что же ты молчишь как партизан?
- А что говорить-то?
- Как что!? О любви, о которой ты написал.
- Да это не совсем то, о чём ты думаешь..., это вроде так, ерунда какая-то, сплошная ирония, одним словом...
- Нет, вы посмотрите на него... Как напишет какую-нибудь хрень, так пристанет с ней, что не знаешь куда от него скрыться..., везде достанет, а как про любовь — так сразу молчок. Нет, тут что-то не ладное. А ну-ка колись, что это за стиш такой, который ты от меня в секрете держишь, как он называется и кому ты его посвятил?
- Ну, хорошо. Называется мой опус «Конфетно-букетная стадия», а посвящать мне его было некому, потому что это просто плод моего иронического воображения и обобщения не моего, а вселенского опыта отношений полов.
- Ты читай давай, а я уж разберусь, что это у тебя за воображение такое и откуда оно у тебя взялось... на голом месте, из вселенского опыта, а может и не на голом..., кто тебя знает, в последнее время ты что-то стал каким-то задумчивым...
- Хорошо, хорошо, слушай!

Конфетно-букетная стадия -
Учтивость и вежливость, такт,
Томительный миг ожидания
Любви неземной..., но не факт.

Конфетно-букетнаястадия -
Луны бледноликой маршрут,
Высотный мираж, звёзд объятия...,
Один на двоих парашют.

Конфетно-букетная стадия-
Шампанское, кофе в постель...
И вот приземлилась фантазия,
А дальше — другой уж коктейль.

- Ну вот, всё правильно, но... у меня лично с тобою такого не было. Во всяком случае я что-то такого не припоминаю...
- Ты права, милая, потому что у нас с тобою эта стадия была давно, да и пролетела она как-то архистремительно и ты поэтому её и не заметила, но отдельные моменты всё же... иногда как бы напоминают о ней, возвращаются и она, уверяю тебя, продолжается и сегодня. Например, цветы..., кофе в постель...
- Что-то редко они возвращаются, только в день моего рождения, да на 8 марта.
- Пусть даже так, но они же есть... Просто у нас поубавилось этой, так сказать, неземной сказочной эйфории, мы стали меньше витать в облаках..., мы как бы уже приземлились и ... успокоились. Но иногда бывает..., у-у-х, что нас снова куда-то уносит..., колотит, ведь бывает? 
- Колотит!? Да-а... Извини, дорогой, а мне показалось, что все эти годы ты мне просто дурил мою бедную голову, а обобщал опыт с другими?
- Ну что ты..., что ты такое говоришь...  Это просто плод моей фантазии. Все поэты и писатели - большие выдумщики и шутники..., им  не всегда можно верить..., - и про себя добавил, - но прислушиваться иногда надо бы.
                Москва, 25.06.11
                Илл. из интернета