Говорит за меня

Копируешь мои произведения? Да ведь они вовсе и не мои! Так распорядились мои пальцы, если бы я играл на пианино или на флейте. Но ни на том, ни на другом – я не играю. Хоть и безумно люблю играть. Страстно, неистово моё желание – когда эти инструменты находятся в сравнительном от меня отдалении. Как же хочется провести мне мелодию! Сейчас! И чтобы… каждое пианиссимо говорило за меня самого… И сфорцандо под самый конец! Нет, затем еще одно пианиссимо… И еще мгновений вечность не убирать пальцы с клавиш… И потом, в самом конце, почувствовав – «всё, растворился, со слезою исчез!» - отпустить  последнюю педаль и со всей скорости духом врезаться в тишину. Вот что для меня  вся эта музыка. Безумно люблю, но... почти не играю…  Меня так сильно цепляют первые звуки, а потом всё как-то сразу становится таким привычным, пресным, будто вода в реке. Да еще и с примесью ила. Выпил – напился… Так быстро… А ведь – такая жажда была! Казалось, мог выпить всю реку. Но куда там. У меня почти всё столь же быстро превращается из одного в другое, что порой даже посещает такая мысль, что кто-то поставил мои химические реакции в организме на быструю перемотку. И ушел, так и забыв выключить. Например, сейчас только лето – а я уже почти чувствую скорую прохладу осени, белый цвет яблонь, и ветерок, толкающий кленовые листья по дорожке, рядом с моим шагом. Иду – и они за мной. Будто бы вместе вышли на прогулку. Шуршат о песчаную насыпь – вот так и у меня рождаются слова и чувства – ветерок налетит, заберёт…

Ну да ладно. Сохрани мой шелест в отдельную папку. Придёт осень – может еще раз переслушаешь… Может, что-то новое услышишь…  Ш-шшшш…. Ш-шшшшш….