Старуха

По белому кровью писалась
Проклятия страшная речь.
Кому же она назначалась?
Кого предстояло сберечь?

Она не писала проклятий,
Она не касалася их...
Но сердце под красочным платьем
Страдало болезнью других.
Она не глядела в ладони,
Она всё читала в глазах.
Лишь сладкий дымок благовоний
Ложился мольбой на устах.
И так за неделей неделя...
Молитвы шептала она.
Сменялись жарою метели,
Дожди прогоняла весна...
Бубенчик над дверью тяжёлой,
Звенел, провожая гостей.
Молитвой рождалось то слово,
Что бабка лечила людей.
Они приходили, просили,
И бабка лечила без слов.
Но то, что в душе приносили,
Её становилося сном.
Она еженощно слезами
Смывала кошмары с лица,
А утром слепыми глазами
Смотрела на поле с крыльца.
Её называли колдуньей,
Целителем, кто повитухой,
Другие считали ведуньей.
Она же была лишь старухой.
Старуха, с косой цвета снега...
И это в её-то года!
В её-то почти четверть века!
Казалась старухой всегда...
Она никогда не жалела,
Что жизнь эта ей отдана,
Других исцеляя болела,
Всегда оставаясь одна.
9.02.11