рассказ в процессе набросок

За спиной громоздко хлопает жестяная дверь морга. Я сбегаю по ступенькам, тускло освещенным старым фонарем. Сегодня я довольно быстро разделался с работой, но улицы уже успели потемнеть, потускнеть. Солнце засосало туда, за горизонт. Я поднимаюсь вверх по улицы. Темно. Симфония бьющихся бутылок, пьяных криков, рёва сирен и визга тормозящих шин сопровождает меня. Но она далеко. Она где-то там, за домами, вокруг меня. Я иду, быстро перебирая ногами. Но не от того, что мне страшно. Я просто спешу. Очень спешу.
Смешно вспоминать, но еще полгода назад я боялся тишины этой улицы, ее безмолвия, ее спокойствия. Мне приходилось, как в детстве, считать до ста, загадывать, что если за это время я не успею дойти до порога своего подъезда, из тьмы вылезет нечто страшное, какое-то неведомое существо наподобий демона, вцепится в мои плечи когтистыми лапами и разорвет меня на две половинки. После пяти месяцев подработки в морге я перестал бояться темноты. Я вообще перестал боятся. Каждый день вдыхая запах смерти, запах тлена, перестаешь верить в жизнь после смерти.
Я перебираю ногами. Спешу. За спиной в темноте кто-то хрипло кашляет. Выхаркивает желчь на асфальт. Полчаса назад прошел дождь. Мокрый асфальт.  Воздух стал легче. Начав работать в морге, я потерял веру в райские сады и чистых дев, ждущих меня после смерти, но начал думать о жизни. Нельзя уйти, не оставив после себя ничего. Так хочется обессмертиться, прожить еще одну жизнь. И я это сделаю. Я проживу еще одну жизнь. Я не сгину просто так.
Во внутреннем кармане моего потрепанного плаща завибрировал телефон. Не останавливаясь я достаю его и отвечаю на звонок.
- Да, я слушаю…
- Где ты пропадаешь? – ее голос. Давно я не слышал его. И теперь, наверно, слышу в последний раз.
- я?.. работа… я устроился на работу. Дела…
- Я скучала… - и это звучит так правдиво, что я ели сдерживаю себя, чтоб не упасть прямо тут на колени и разрыдаться. Как же больно и плохо. Но нельзя… выбор сделан.
- я тоже… - сдавленным голосом отвечаю я.
- приедешь ко мне? – как же хочется плюнуть на всё, ответить «конечно» и рвануть на все выходный к ней.
- прости, не могу. Прости…