Письмо умершего

Я держу в руках это письмо, перечитывая его по нескольку раз, чтобы найти смысл моих звёздных надежд. Я ищу смысл в словах, которые ускользают из-под моего пера, превращаясь в птиц.

Ведь я  всегда просила у жизни чего-то большего.  Но она оставила мне лишь листок бумаги, тщательно изорванный мыслями заболевшего. 
Я отпускаю эту боль, когда не могу найти опору своим чувствам. Когда мои слёзы дрожат, в ожидании прощения  откуда-то свыше…
Постоянно разбрасываясь фразами, мы опустошаем себя изнутри.
Я никогда не была с ней знакома.  Но она никогда не оставляла меня одну в бесконечности этих бессонных ночей.
А утром я видела записи в моём блокноте, исчёрканные корявым пером скитания и страха.
« Это одна из ночей моего забвения, когда душа покидает тело, в надежде найти новый мир. Все мои мечты лишены смысла, ведь я почти закончила свой путь.
Когда ночь становится твоим лучшим другом, а тебе остаётся лишь придумать то, что она будет скрывать. Куча бумаг, разбросанных повсюду – это несколько умерших жизней, несколько забытых легенд и сотни  слов, которые не нашли своего адресата.
Осколки стекла и кровь на моих пальцах – это чья-то слепая ненависть, которую я превратила  в силу перед собственными страхами.
Всё было сказано ранее, и я бы собрала букет из тишины. Все эти книги, которые говорят о моей жизни, они не нужны, ведь я так мало жила. 
Мне не дали жить жизнью обычного человека, но не позволили стать Богом. Кто я? Одинокая девочка с душой океана, рассказывающая людям о жизни людей.

Прости меня…
Помоги соврать, ибо боюсь, что это не ложь.

Каждый раз, закрывая глаза, я вижу темноту. Я не хочу, что когда-нибудь, открыв глаза, я увижу её и тогда.
Вся жизнь превратиться в одно чёрное пятно, и я не буду различать своего пути.

Ты когда-нибудь смотрел в глаза страха? Они большие и бездонные. В них отражается затухающий мир.
Я боюсь страха. Это чувство парализует мои эмоции, превращая окружающий мир в невыносимый хаос. И когда я задаюсь вопросом о том, сколько у меня осталось времени….
….Кто-то отвечает, что для меня его больше нет.

Научи любить мгновеньем, ибо боюсь, что я не успею это сделать.
Я не нашла в жизни отражение твоих ресниц на моих щеках, пение соловья для влюблённых под луной …
Я чувствовала, как у меня отбирают частичку  тебя каждый раз, когда перо со скрипом врезалось в плоть пожелтевшей бумаги.
Я бы лишена человеческих радостей, проживая жизнь сиротой.   
Ведь я хотела отдать всё человеку, который любит меня.

А ты… а ты умрёшь вместе со мной.  Для меня.
Я не хочу больше что-то чувствовать к тебе…»