Не понимаю, как творю...

Не понимаю, как творю...
Вам от души я говорю!
Мысль, словно ручеёк бежит,
Порою голову кружит...

Откуда это? Не пойму...
Себя никак я не уйму!
Как будто правит кто-то мной:
Моею мыслью и рукой...

Вдруг упадёт на лист строка,
Как летний дождик – свысока...
За ней – другая норовит,
А дальше – стих уже бежит!

Не знаю сразу, он о чём,
По строчкам вместе с ним идём...
Вот проявляется сюжет,
Иль появляется портрет...

Потом – другие персонажи,
Герои наших сказок, даже...
Политики и генералы,
Есть негодяи... идеалы!

Средь них гурманы, богачи,
Больные люди и врачи...
Есть даже бабочки и птички,
И журавли, грачи, синички...

Березка белая и дуб,
Писатель, пахарь, лесоруб...
Долины, города и реки,
Девчонки.... школьной дискотеки.....
 
Всё это – жизнь, она кружится
И под пером в стихи ложится.
Её я осознать пытаюсь.
И, как и все, по жизни маюсь.

Но, если я своей строкою
На миг кого-то успокою,
Иль мой совет вам пригодится,
Поверьте, буду я гордиться.

Моя строка – для вас, читатель.
В душе поэт всегда мечтатель.
Я раб поэзии своей,
Она во мне и весь я в ней.