Выборг

Выборг – город, где соединяется несоединимое. Здесь день встречается с ночью, а европейский лоск пытается скрыть въевшуюся запущенность и разруху.
Выборг – город разрушенных домов и бродячих кошек. У домов открытые рты, а внутренности давно прогнили и смердят чьим-то потом и безнадежностью. В этих домах постоянно что-то слышно, даже в полной тишине. Шуршание, вздохи ветра, потрескивание давно уснувшего огня в разбитых каминах… Огромных каминах, тянущихся сквозь пробитые полы-потолки вплоть до серого неба.
Там по одной квартире на этаже, но двери давно уже стали ходами в новые и новые тайные части дома, за каждым поворотом то лестница с дырчатыми ступенями, то площадка от балкона, то провал в сумрачную пустоту. Стены в этих домах кажутся свежеокрашенными, но краску скрывают расползающиеся слои разбухших многолетних перечерченных обоев. А выше третьего этажа давно нет перекрытий и, подняв голову, видно даль с кусочками неба и дыры в стенах. Побитые глаза стекол глядят на глухие заросшие дворы, в которые уже не пройти; дворы, окруженные медленным разложением.
И страшно, страшно думать о том, что приносит ночь в эти холодные дома, чем кормит их голодные рты, что воскрешает…
А бродячим кошкам уютно в таких местах. Они машут обрывистыми хвостами и лезут в приоткрытые окна подвалов. Эти животные не отзываются на привычное подманивание и бегут от настойчивого внимания. Кошки давно уже съели собак, но подтухшая отрыжка до сих пор иногда мешает им спать. Вытягивательницы снов, невозмутимо пересекают они улицы, пугая немногочисленных прохожих.
В этом городе есть замок на острове. Замок с крепостной стеной и прилагающимися привидениями, бойницами и часовней. Когда-то его слишком долго строили,  и теперь он никак не найдет себя… И потому снова и снова продается громкоголосым динамикам и хрипящим музыкантам, раздирающим каменную кладку бесформенными  звуками. Это нравится городу, а значит, нравится всем. Кроме, быть может, самой крепости… И она рядится в белое, надеясь закрыться этим хотя бы от памяти…
Выборг очень силен. Он держит в руках не только себя, но и дороги, стремящиеся к нему и разбегающиеся от него… Вчера я попала в этот город, а теперь не могу покинуть… Улицы круглятся, узятся, заводят в тупики, к заброшенным домам или снова и снова к острову с продажно-проданной крепостью. Я бегу от нее и попадаю в дикий парк с многоэтажными глыбными громадами и гранитной железной дорогой. Дальше, дальше…но там лишь темное светлолесье, тела деревьев и ходы в земле. Разбитые норы, засыпанные, заросшие, но такие громкие. Дальше, дальше… но снова лес, и сосны, покрытые паршей, растущей на костях и бетоне, влажно задевающие плечи и волосы. Дальше… но там зеленая могилистая дыра в земле, и высокие ступени, ведущие из-вглубь нее, и никого внутри… Ждет…

Я снова и снова иду сквозь город. Быстрее… Быстрее… Улицы-крепость-парк-лес, улицы-крепость-парк-лес, улицы-крепость-парк-лес… Нет выхода. Нет выхода…

2005-2011