Martini. Начало долгого романа

Cкозь корочку льда в бокале мартини мне виднеется труп молодой женщины. Её скулы пылают хладным током недавней любви, а в полузакрытых глазах еще не угасла истома. Кончики слегка размягченных ногтей, играя оливками, перебирают струны арфы. Но она дремлет и не слышит собственной музыки.

Мне жаль её. Когда-то прекрасный голос мёртв, как и все мысли, взгляды, улыбки. Она просто плывет, как молчаливая льдина  в океане, не различая путей, не придерживаясь направлений, ни о чем не жалея. Как я. Её волосы, расплывшись по всему бокалу горят рыжим пламенем. Так похожи на мои.

И вдруг... я узнаю в ней себя. На дне бокала в тяжелых волнах мартини, в блеске белых сокровищ груди и фантазий остывающих слов - я.
И зеркало льда треснуло, раскрывая меня до обнаженности мокрого трупа.
 
Я проснулась. Долго лежала, уставившись в покрытый инеем потолок, и пыталась вспомнить, кто ночевал в моём огромном доме. Вчера была вечеринка. Мартини, кальян, громкие разговоры. Сегодня я не могу понять, почему здесь так холодно и тихо.
Что-то произошло этой ночью.

Вспоминаю. Пытаюсь вспомнить. Цепенею. На моей голове шевелятся волосы.
Сегодня ночью, когда последний глоток мартини растворился в моей крови, кто-то молча и монотонно убил всех. Душил улыбающиеся спящие парочки в углах комнат, пока другие мертвецы дергали пальцами в кровавых ваннах и раковинах с грязной посудой. Кто-то прошелся цепкой хваткой по темному дому и сделал то, что он сделал.

Но кто? Кто?!
Знаю. Все мертвы. Я могла это сделать.
А если нет?
То я тоже убита.
И я отчаянно пытаюсь понять - мертва я или нет? Жива я или нет?
Пытаюсь понять. Понять. Понять.