Глава 1

Собравшись на хуторе, мы болтали о чем-то своём. Кто-то пил кофе, кто-то жадно поедал маковые булки, до того смачно, что при одном только виде текли слюнки, кто-то занимался своей красотой, кто-то смотрел в окно.
Тогда на дворе времени года не было, нечто странное - набухшие почки на деревьях, вода в реках подо льдом, где-то на востоке - жгучее солнце. Оранжево-палящее; в камине горит огонь. После долгой дороги весь этот вид сливался в одну картину Рембрандта, его редких пейзажей. Осталось посетить ещё так много, но гораздо больше неизведанного стоит впереди "многого". Чернеющая повозка вдали казалась мне старым чёртом, с клюкой, без хвоста, подбитого, на пути в рай... Над ним постоянно шёл дождь. За что? Может быть ты просто не избранный? Но почему он? Колоски пшеницы иссушались на преющем под солнцем поле. Капля воды?
Уже клонит в сон, как всегда сложный и непонятный. Завтра мы поспешим в путь; поспешим снова шагать по земле, искать новые цели... в путь...