Сопли по-интеллигентному

Взгляд ловил каждую блестинку на его теле. Быстро. Молниеносно и жадно она выхватывала глазами его по-частям. Он лишь тяжело дышал, не стараясь пошевелиться. Это был момент разрушения мира – он умирал. Он. ОН. Умирал.

Она всегда знала, что жизнь – это слово мужского рода. Жизнью был он. Вечен, прекрасен, всемогущ и хрупок. Ничего живее его никогда не случалось во Вселенной. Ещё ребёнком она полюбила его всей полнотой и глубиной любви. И лишь увидев глаза, она подписала своё имя под его именем, рядом с его именем и вокруг него, не дав ни малейшего шанса даже матери коснуться огня своего сына. Одной силой мысли. Оберегала. Не касаясь. Наблюдая издалека. Ждала войны, которую она выиграет для него.

Дождь. Ночь. Влажная трава. Его глаза говорили, а губы плакали. Она улыбалась этому – всегда знала, что он особенный. И как странно: она впервые чувствовала, что и сама бьётся сердцем, стучится пульсом на его мокрой шее и запястьях, на висках и даже под коленями, чувствовала это только тогда, когда душа её умирала в нём. А он смотрел так как она мечтала: необъяснимо и сильно, и так как только она могла понять.

Кожа блестела от дождя. Она смотрела не моргая. Могла ли она наконец прикоснуться к нему? Вокруг стоял весь мир, на них направлен весь существующий свет, а плакало только небо, зная их судьбу. Она не выиграла войну для него, а значит - он по-прежнему выше. И она не позволит себе коснуться его.