Мелкие случаи из жизни

                Имя

         Это произошло в конце 60-х годов прошлого ХХ века в небольшом подмосковном городе.
         Ребенок родился на три месяца раньше срока, шестимесячным. Это повергло молодых родителей в шок. Крошечный недоношенный комочек! Его надо было спасать. Срочно, не медля, везти малышку (а родилась девочка)  из подмосковного города в Москву, в Институт матери и ребенка. И тут выяснилось, что незарегистрированной и без имени ее там не примут. Григорий, молодой отец, немедленно рванул на улицу, в пургу…
         ЗАГС находился по другую сторону городка, на окраине. Транспорта, как назло, не было. Гриша кое-как остановил такси. Медленно через пургу они поехали вперед. Григорий весь извелся. Добирались целый час. Наконец добрались. Выскочив из машины, он побежал к ступеням ЗАГСа. И вдруг на пороге словно прирос к земле… Он вдруг вспомнил, что они с женой НЕ РЕШИЛИ, КАК НАЗВАТЬ ДЕВОЧКУ! Роды произошли неожиданно, об имени никто не успел подумать…
         Ошарашенный, он отошел от ЗАГСа и уселся прямо в сугроб. Что делать? Ехать назад, советоваться с женой невозможно. (Мобильных, как вы сами понимаете, тогда не было). Каждая минута дорога. Остается только самому придумывать имя, и сейчас, немедленно. Какое?? Вдруг он придумает, а жена захочет другое? Но, в конце концов, сейчас главное – здоровье дочки! «Думай, Гриша, думай!» - говорил он себе. И он ПРИДУМАЛ! Он решил положиться на судьбу. «Спрошу у первой встречной женщины, как ее зовут, и назову этим именем  дочку!». Это решение показалось ему очень правильным.
         На улице, как назло, было безлюдно - пурга Он метнулся по окрестным улочкам – ни одной женщины! Одни редкие подвыпившие мужики. Снова вернулся к ЗАГСу – нет женщин! Провалились они все, что ли? Время шло. «Да что же это такое!». Он бы все сейчас отдал за встреченную женщину. Им овладевало отчаяние. Не у работника же ЗАГСа спрашивать имя!
         Ну вот! Наконец-то! По дороге шла девушка. Он устремился наперерез. «Девушка, как вас зовут?». «Извините, но я не знакомлюсь с незнакомыми мужчинами на улице». «Да нет, вы меня не поняли!..» «Все поняла. Я не могу с вами общаться. Дайте мне дорогу». Гриша растерянно отступил. Девушка прошла мимо. Вот блин морской! На дороге опять не было ни одной женщины! И вдруг в стороне от дороги, возле деревянного частного дома мелькнула какая-то закутанная в платок тень. Женщина! Он метнулся к ней. Преградил ей дорогу к воротам. «Как ваше имя? Как вас зовут? Мне очень надо!» -  выдохнул задыхаясь. Женщина испуганно молчала. По виду ей было лет пятьдесят. Тут с крыльца дома послышался угрожающий бас: «Мань, что там такое? Что за чмырь к тебе пристает?!». А Грише только этого и было надо!
         Через пару минут он был уже в ЗАГСе, и на вопрос об имени радостно выпалил: «Маня!». «То есть - Марина или Мария?» - спросила женщина. «А?.. Вот блин морской!.. Да какая там Марина! Конечно, Маша!» - ответил и вдруг понял, что всю жизнь хотел назвать свою дочь именно так – МАША…
         
        В начале века нынешнего Марья Григорьевна, главврач городской поликлиники, смеясь, рассказывала мне эту историю. А рядом на стуле сидела и болтала ногами ее дочка – десятилетняя девочка Маша.

               
                Торт
                (рассказ-быль)

          Студенты – люди бедные. Особенно, которые живут в общежитии. И поэтому, внезапно узнав о событии в жизни нашего однокурсника (день рождения!), мы утречком пошарили в своих карманах и наскребли всего тридцать рублей на тортик, цветы и ту лохматую зверюшку, что продается в «Союзпечати». Миссию покупки взял на себя я, как друг новорожденного. К счастью, утренние занятия в институте в тот день отменились.
         В ближайшей кондитерской был только один торт. Бесквитно-кремовый за семь девяносто. Не бог весть что. Но представив себе студенческую пирушку, я подумал, что на качество торта никто не обратит внимания, даже всплыла фраза: «мы ели дрянной торт и запивали…», а чем, это уже будет соображать юбиляр. Короче, простояв огромную очередь, купил я этот бесквитно-кремовый торт. Сняли мне его с витрины.
      Следующим номером в программе был сувенир. Лохматая зверушка. Киоски подвели. Крошечных ежиков из «натурального» меха брать не хотелось. В поисках чего-либо я добрел до большого гастронома. В хлебном отделе продавались торты! Очередь была маленькая! Хочу пояснить. У студента нездоровое отношение к сладкому. Один мой товарищ мне говорил: «Было бы у меня тысячи три рублей, я накупил бы тортов и раздавал их по всему общежитию». Так вот. Я увидел редкий торт «Ленинград». Деньги еще были. Я не мог не пробить на него чек! Тесно прижав к себе редкость, вместе с потерявшим свою красу бесквитно-кремовым, я погреб в институт, по дороге все-таки купив книжку прозы Пушкина. Пушкина мой приятель очень даже  переваривал.
      Итак торта было два. Один был лишний. Можно было с ребятами «раскокать» его в столовой. Но… начинались лекции. В деканате нашелся холодильник. Связку с тортами я поставил в него.
        Ближе к вечеру оказалось, что именинник у нас не единственный. В этот день угораздило родиться еще одного нашего однокурсника – Андрея. Я любезно предложил один торт ему. Андрей сначала отнекивался, но потом взял. Я, конечно, решил ему сплавить бесквитно-кремовый торт. Заранее заметил, что в связке тортов «Ленинград» лежит сверху. Поэтому я передал Андрею нижний торт, а сам с «Ленинградом» попилил на троллейбусе в общежитие. В дороге напала охота посмотреть бумажку, приклеенную к торту. На ней было выведено: «Бисквитно-кремовый»! Я ошибся. Что ж, Андрею выпало счастье!
      Я слегка расстроился. Хотелось подарить другу «Ленинград». При пересадке моими попутчицами оказались две девчонки с нашего курса. Мы зашли в булочную. Купили сметанных лепешек, вышли, и тут я вспомнил, что нужно купить еще черного хлеба. Пока рыскал по карманам в поисках денег, девчонки пошли в общежитие. Раплатившись за хлеб, я со всей силы бросился их догонять. Хвать! У самого общежития смотрю: торта нет. Бегу обратно, лихорадочно жуя сметанную лепешку. У поворота к магазину мимо промелькнул гражданин в шляпе с таким же, как у меня, тортом. Уж не мой ли подхватил? Да нет, они сейчас все в одинаковых упаковках! Догоню, в крайнем случае. Вбегаю в магазин, торта нет! Что-то кричу продавщице, она что-то кричит в ответ, но в принципе ясно, что тот торт со шляпой, был мой торт. Я, было, понесся по той дороге, куда он повернул, но, пробежав довольно далеко, понял, что никого не найду. Ветки вышибали из рук остатки сметанных лепешек. Рванул туда - сюда. Лишь ночь смеялась над головой. .               
     Вот так вот из двух тортов у меня не осталось ни одного. Как ребятам в глаза смотреть! Одна только мысль утешала: хорошо, что этот гад в шляпе не «Ленинград» взял. Было бы вдвойне обидно.
       Сейчас пойду на день рождения в 519 комнату, к другу. С прозой Пушкина!