Пинг понг со Временем

    Рассказывая истории из прошлого, мысленно переносишься туда и теряешь настоящее. А потом в будущем будешь рассказывать про этот момент, в котором тебя и не было вовсе. Будто играешь в пинг понг со временем. Режешь его на маленькие шарики и запускаешь в пустоту, а они отталкиваются о чьи-то невидимые ракетки и возвращаются обратно.

Сет 1

    Через несколько дней ночной поезд на всех парах повезет меня из Танжера в Мараккеш. Я сижу на ковре посреди своей гостиной и думаю об этом поезде. Какой он будет? В памяти всплывают все поезда, в которых я когда-либо была. Я начинаю партию в пинг понг со временем.

    Чопорный вагон первого класса из Будапешта в Вену, где мы распивали австрийское пиво и пугали громким смехом бизнесменов в туго затянутых галстуках. А за окном кружились хрупкие снежинки. Такие знакомые и такие родные, не имеющие никакой национальности, снежинки.

     Или скоростной разноцветный TGV из Берлина в Париж. Он заходил в очередной вираж, когда я отправилась к бару за восьмой бутылочкой пива. Меня подкинуло вверх на добрых полметра, и несколько секунд я пребывала в невесомости, передавая мысленные приветы космонавтам на международной космической станции.

     Тоскливая платформа в Тщецине в 6.15 утра, по которой мы бежали за ускользающим от нас поездом на Берлин. Когда вильнув хвостиком, он скрылся за горизонтом, хотелось плакать.

     Ужасный ночной поезд из Венеции в Рим. Мы поссорились перед самым отъездом и сидели злые друг напротив друга всю ночь в душном шестиместном купе. В коридоре толпилась стайка безбилетных арабов. Стоило мне только заснуть, как ты отодвигала шторку на окошке с моей стороны, и все скучающие восточные мужчины начинали с интересом меня разглядывать, прижимаясь носом к запотевшему стеклу. Пытались ли они украсть мои сны? Я не знаю, но стоит ли говорить, что просыпаясь от их пристальных взглядов, я не оставалась в долгу, и пыльная синтетическая шторка ездила из стороны в сторону всю ночь, не зная покоя. Подруги...

     Поезда из Амстердама в Дюссельдорф никто из нас не запомнил. Вроде как он прибыл на платформу раньше, когда мы только открывали вторую упаковку конопляного печенья. Начиналась гроза... Мне потом еще пару дней казалось, что я так и осталась сидеть на той платформе... Возможно, я все еще там...

     Ночной поезд из Танжера в Мараккеш скоро откроет для меня свои двери.

Сет2

     Четыре года назад, совсем в другом измерении, я любила бывать в кафе Мараккеш. Заходя с холодной питерской улицы, невозможно было представить, что попадешь в изысканное и по-восточному гостеприимное пространство. Оно могло с легкостью служить иллюстрацией для сказок «1000 и одной ночи». Мы царственно восседали на высоких шелковых подушках, распивали божественные «Серебряные иглы» по 20 долларов за чайник и радовались приторным сладостям «Куманского халифата».
Волшебство до сих пор царит в каждой детали этого воспоминания. Хотя, казалось бы, сколько воды и чая утекло с тех пор.

«На что похож Мараккеш?» - помнится спросила я тогда.

«Мараккеш?» - хором переспросили мои спутники, словно внезапно вынырнули со дня чугунного чайника  с зеленым чаем.

«Трудно сказать. Чтобы узнать на что похож твой Мараккеш, надо там побывать. Даже если мы тебе расскажем, это будет рассказ о нашем Мараккеше. Тебе он ни к чему».

«Если он похож на это», - ответила я и погладила приветливую материю вокруг себя, - «То он мне уже нравится!»

Так на что похож мой Мараккеш?

Сет 3

    Сейчас я стою на самом краю Испании, в жаркой Тарифе, пытаясь заглянуть в горящие глаза Африки напротив.  Мой взгляд скользит по блестящей пенной глади Гибралтарского пролива. Нас разделяют 14 километров, но я чувствую ее легкое дыхание на коже. Горячий ветер обнимает меня за плечи разноцветной марокканской шалью. Африка рядом.

Сет 4

    Ракетка слегка коснулась шарика для пинг понга, и он перенес меня далеко вперед, в солнечный Рим. К дразнящим запахам кофе и воздушным круассанам. Утренняя я за столиком в маленьком итальянском кафе. Ты напротив. Вспоминаешь вчерашний поезд из Танжера в Мараккеш.

Сет 5

     Блестящая ярко-оранжевая обивка кроватей в марокканском поезде напоминает мандарин. В нашем купе их четыре. Я выбрала тот фрукт, что сверху и попыталась устроиться на нем по–удобнее. Кондиционер лениво перекачивает раскаленной воздух из одного купе в другое, не оставляя  не единого шанса на крепкий сон.  Мое тело ворочается на раскаленной полке в предвкушении ночных кошмаров, словно окорок на вертеле. Шкварчит и запекается.

     Мне снится просторная улица Муххамеда Пятого, объятая адским пламенем, и беременные женщины в черных паранджах. Их взгляды, завистливые и тревожные, я никогда не смогу забыть. Густой тягучий воздух можно резать ножом и намазывать на хлеб. А потом запивать неповторимым сладким чаем из марокканской мяты. Загорелые мужские руки разливают его по стеклянным стопкам из изящного серебряного чайничка и протягивают нам поднос с диковинными восточными сладостями. Километры тончайшего хрустящего теста, аккуратно сложенного в тысячи раз и нарезанного на  крошечные кусочки. Они переливаются всеми гранями вкуса, а потом и вовсе начинают играть в крикет на моем языке.

    «Я никогда не пробовала ничего подобного!» - растерянно произносишь ты, и белый шарик с едва слышным стуком падает на пол, высоко подпрыгивает несколько раз и исчезает в темном углу.  Где-то посередине между чучелом лисы с пластмассовыми бусинами вместо глаз  и фальшивым камином.
Время выгибается дугой, затем резко сжимается и замирает. Я могу позволить себе только бесшумно кивнуть в ответ, чтобы не спугнуть его. Очередная партия в пинг понг со временем проиграна и у нас всего несколько сладких секунд  покоя до начала новой.

29.06.2011