Серебрянные струны судьбы

«How many roads must a man walk down,
Before you call him a man?»



Пустота внутри… Какие-то  невнятные обрывки мыслей, отголоски былых Прогулок и ритмов. Дрожащие пальцы. Сорванные связки. Расстроенная гитара. Кажется, такое уже было… Или, скорее всего, определенно случится в будущем.

Города. Люди. Улицы, дома и переполненные проспекты. Хитросплетения слов и жестов, улыбок и дыхания спящих. Пение птиц по утрам, вкупе с шумом автомобилей и гамом ранних прохожих. Этот коктейль практически одинаков на вкус во всех уголках Земли. Конечно же, существуют небольшие этнические вариации в рецептуре, куда уж без этого…Ведь мелодии Мира так многочисленны и загадочны. Знойное южное солнце и тягучие,  «черные» слайды по струнам. Холодная надменность северных ветров,  с их пронзительными переходами от ноты к ноте. Пряный аромат Востока с неуловимыми вплетениями клавиш и флейты. Жеманные нотки Запада, его тяга к экспериментам и психоделлическим трипам. Все это – Музыка прокуренных ночей и неоновых всполохов, городских окраин и парящих небоскребов. Музыка, ставшая для многих синонимом Жизни.

200… год. Конец августа. Львов. Полуденная духота  уже опутала узкие улочки Старого Города своими сетями. Ленивые туристы с уставшими, потными лицами, бесцельно снующие следом за говорливыми экскурсоводами. Щелчки фотоаппаратов, вопросы, шутки и флирт. Жарко… Воркующие голуби, нагло прохаживающиеся по мостовой, и не обращающие ровным счетом никакого внимания на попытки привлечь их  внимание какими-то там хлебными крошками! Фиии… Моветон! Быстрый говор  местных хозяюшек, обсуждающих последние сплетни и изменившиеся цены на продукты. Непрерывное жужжание людской составляющей городского биоценоза. Многорукое-многоголосое чудовище, стремящееся захватить как можно больше места. Как можно больше корма. Очередной день в череде бесконечных перерождений Мегаполиса.
По одной из таких вот улочек,  среди тесно прижавшихся друг к другу домов с облупившейся штукатуркой и потеками на стенах, шел немолодой уже мужчина. Одет он был в вытертые, пропыленные джинсы, давным-давно потерявшие свой первоначальный цвет, мятую, клетчатую рубашку с такой же мятой футболкой с надписью «Rock is dead» под ней. На ногах – видавшие виды кеды. Седые волосы, небрежно собранные в хвост, и жесткий гитарный кофр за спиной дополняли картину. Взгляд его пронзительно-синих глаз периодически скользил по встречным прохожим, вывескам, машинам.
Шаг, другой, третий. Незнакомец, казалось, что-то искал. Внезапная улыбка, обозначившаяся в уголках губ и кивок, словно бы обращенный к  старому знакомому. Перед мужчиной, в глубине небольшого сквера, раскинулся старый дуб, расставивший свои узловатые ветви далеко в стороны, и манящий под их сень, в благодатную в такую жару тень.  Присев на растрескавшуюся каменную кладку, практически у самого края проезжей части, Он бережно положил кофр на землю. Едва различимые среди уличного шума щелчки замков, и на свет появилась  Гитара, чьи лаковые бока покрывали многочисленные росписи и наклейки. Длинные, тонкие пальцы мужчины нежно легли на гриф… Первый, робкий аккорд вплелся в окружающий, плотный шумовой фон.

«Hello Darkness, my old friend,
I've come to talk with you again,
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping» - тихий голос, и мягкий перезвон струн. Редкие прохожие. Отдыхающие под большими зонтами многочисленных кафе офисные служащие. Обычный полдень. Все, как всегда.

Закрытые глаза, легкий ветерок в волосах, и абсолютное безразличие окружающих – ну кого сейчас удивишь старым бродягой посреди людной улицы. Не пьян, и ладно.

Пауза… Вдох… Пальцы ускоряют ритм…

«…Есть у меня песни различные
Есть необычные, вам ни к чему
Есть у меня песни обычные,
Но безразличные мне самому…»

Город дышит, подстраиваясь под своих обитателей. Из окон проезжающих машин звучит такая разная, и такая одинаковая музыка. Кто-то напевает, постукивая по столешнице, кто-то просто улыбается и продолжает заниматься рутинными заботами.

Метрах в 10 левее от играющего Незнакомца молодой парень, с наушниками на голове, сталкивается со спешащим мужчиной в деловом костюме и с дипломатом. Извинения, напряжение, злость…  Рассуждения о никчемности молодежи. Обида в глазах парня.

Музыкант на секунду замедляет ритм… Словно прислушиваясь к чему-то… И мелодия легкими переливами струится дальше, пронизывая  горячий воздух.

«…Сущность явлений и лет вереница,
Лица друзей и маски врагов,
Ясно видны    и не могут укрыться
От взора поэта - владельца веков.

Свет дальних звезд и начало рассвета,
Жизни секреты и тайны любви,
В миг вдохновенья, солнцем согретый,
Все отражается в душе поэта, -
В зеркале мира...»… - голос срывается, и боль, скользящая в нем, придает словам тяжелый оттенок неизбывности. Обреченности.

Девочка лет четырех, доверчиво отдавшая ладошку более старшей подруге, на мгновение останавливается. И с улыбкой смотрит на поющего. Обмен взглядами. И такая же открытая улыбка в ответ. «Тебе повезет в этой жизни, Маленькая, я обещаю…» - чуть слышно шепчут губы мужчины.

«…Когда поймешь умом, что ты один на свете,
И одиночества дорога так длинна…» - пение соловья, хлопнувшее окно, шорохи газетных страниц – такой себе аккомпанемент звучащей песне. Симфония повседневности.

Скользящие по струнам пальцы, гулкое биение сердца, – рваный синкопированный ритм – дыхание в унисон с Улицами, с жителями Города. Свобода выбора, свобода Веры. Свобода Музыки.

«…Я дам тебе всё, чего ты боишься,
Ты не сможешь больше врать себе,
Я разрушу твой мир слишком ярким огнем -
Ты этого хочешь, ты это получишь -
Я твой кайф,
Я твой смертельный кайф…» -  прислониться спиной к шершавой коре. Вжаться, растворится в строках. Поверить в них. Жить ими. Не ради себя – ради Них.

Летящий на зеленый свет огромный «Нисан». Ребенок подбегающий к переходу… Пауза между двумя аккордами… Вместившая чью-то жизнь… Тугая спираль нот сжимается, готовится освободить накопившуюся энергию. Удар по струнам… «Миша, стой!». Еще удар… Мальчик оглядывается. Автомобиль проносится мимо, обдав сидящего у края дороги Незнакомца запахом выхлопа.

Игры в Людей. Игры в Семью. Крики, любовь, секс. То, что идет за нами. Сопровождает человечество  всегда и везде.

Последний перебор. Гитара, надрывно вскрикнув, умолкает. На город спускаются сумерки. Мужчина, улыбнувшись, гладит деку и прячет инструмент в кофр. Запрокинув голову, смотрит на первые Звезды. Смеется… Затем, легко подхватив гитару, встает и уходит…

Дышать - музыкой, жить – ветром…

В Осло идет дождь…

Мелкая морось приносит ощущение отстраненности и недоверия... Хмурое небо давит и не дает поднять голову. Внезапно тишину разрывает гитарный рифф... В вязком воздухе плывет интро "Stairway to heaven". Стертые в кровь пальцы как безумные порхают по грифу, заставляя плакать весь окружающий мир. Прикрытые веки подрагивают, а в уголках рта - намек на улыбку... Играющий просто счастлив... Здесь - в данный момент. Остальное - тлен! Сердце отстукивает ритм не хуже метронома, силясь вырваться из под опеки ребер. Плотные аккорды ласкают ветер, и он не остается в долгу. Сначала несмело, затем все сильнее, он раздувает абсолютно седые, отливающие серебром, волосы... Да - играющий стар. Хотя какое это сейчас имеет значение??? Ведь Он свободен - переплетение звука и боли пьянит не хуже купажного виски... Что есть боль? Попытка испуганного, визжащего мозга ограничить тело? Плевать... В голове, неведомыми зверями, скребутся неоформившиеся  мысли... Свобода... Нет, не так! С-В-О-Б-О-Д-А!!! Ощущая каждый миг... Каждый удар по струнам - чья-то жизнь, чей то мир... И ты - на вершине! Хотя бы и на время. А большего и не надо... Let's Rock!!!!!!!!