Сломанный мир

И все дороги, по которым  идти нам вперед – извилисты.
И все огни, которые ведут нас туда – ослепительны.
Есть много вещей, которые я бы хотел тебе рассказать…
Но я не знаю как… Я не знаю как…

Волшебство… Что мы вкладываем в это слово? Фокусы уличных «магов»? Или нарисованных в какой-нибудь студии драконов или монстров? Магия… Мановение волшебной палочки, невразумительное бульканье очередной золотой рыбки, что? Почему просто не осмотреться кругом… Открыть наконец глаза, перестать отгораживаться от того, что Мы так упрямо называем реальностью. Шероховатость свежесваренного кофе, сладковатое нечто скошенной травы,  стук дождевых капелек по лобовому стеклу вашего автомобиля. Этого мало???
Стоп! Остановитесь… Просто замрите. Вы когда-нибудь задумывались – откуда в наш мир приходит Музыка? Хоть кто-то из вас верит, что это всего лишь колебания волн? Законы физики и прочая чушь. Хм… Мне лично, верится с трудом. Музыка – это нечто намного большее. Чистая и искренняя энергия этой Вселенной.  Да, среди нас достаточно тех, кто умеет слушать. Но вот слышат – единицы. Магия звука… Магия ночных магистралей. Ревущего мотора. Отблеск фонарей в витринах или пряный, терпковатый запах шершавой древесной коры. Все это зря? Вы не слышите этого? Тогда идите к Дьяволу!


Сан-Франциско. 20… год. 12.00. Клуб «Бинго».

«Майк, мать твою! Ты куда смотрел??? Нет, ну вот куда ты смотрел? Этот идиот, мало того, что набрался как свинья, так еще и руку умудрился сломать! Наш гитарист сломал руку! А концерт вечером… Ты только подумай своей тупой головой – какие это бабки! И теперь все под угрозой срыва. Публика нас разорвет, если вы не выйдете на сцену», – лысоватый, полный мужчина, с красным от злости лицом, орал на двух стоящих перед ним молодых, длинноволосых парней в черных узких джинсах и таких же безрукавках. Оба - мертвецки пьяны. Рука у одного из них по самое плечо была закована в гипсовую броню. Он стоял и тупо раскачивался из стороны в сторону, силясь сфокусировать взгляд на говорившем. Второй просто поддерживал его в вертикальном  положении, хотя сам выглядел ненамногим лучше. «Уррроды! Звезды хреновы. Валите к себе в номер и проспитесь. Пока еще есть время. А я попробую разгрести все то дерьмо, которое вы на меня свалили!».



04.00. День тот же.  Портовый район.

Громко!  Я хочу слышать музыку громко.
Я люблю ее. Громко!
Выстрелом промеж глаз…
Громко… Компромисс –
Не для нас…


Утро… Очередное промозглое утро в гребаном Фриско. Дождливо. Опять. Весь день ветер будет швырять в лицо и за шиворот пригоршни холодных капель. Ладно… Не впервой. Кстати… Хватит залеживаться. Если опять опоздаю на работу – точно вышвырнут. Должность уборщика не такая уж популярная, но найдется сотня-другая бедолаг, которые согласятся и на нее. И за куда меньшие деньги. Мда… Чем я думал, когда приехал в этот Город? Видимо, головы в том списке не было. Свободы захотелось? Снова? Переезд за переездом я чего-то ищу. То ли внутри себя, то ли в окружающей меня обстановке. И все никак не могу найти. Бегство от своего Мира. Ччччерт! Я бросил все – место в престижном колледже, перспективную работу, красавицу Энн, души во мне не чаявшую. Хотя нет… Ее как раз можно и забыть. Я должен был стать лишь путевкой в богатую жизнь для этой девчонки. Плевать. Сейчас уже плевать. Я перекати-поле. Без имущества, друзей. С одной лишь Люсиль в старом кофре. Хватить ныть – не для того я проснулся так рано. Душ! Отбрасываю одеяло в сторону – и по коже сразу же бегут противные мурашки. Шлепаю босыми ногами по дощатому полу в ванную. Кран – до упора – влево. Холодная, обжигающая нутро вода, смывает с тела остатки сна и неуверенности. Вы пробовали сомневаться в чем-либо, когда вас трусит от холода? То-то же. Вытираюсь докрасна. Из зеркала на меня смотрят уставшие, пронзительно серые глаза. Отвратительное зрелище -  красноватые прожилки на белках, бледноватое лицо с трехдневной щетиной. Ну да не на свидание иду. Кинув  полотенце в корзину с грязным бельем, успеваю бросить взгляд в огромное окно – разгорается рассвет. Сан-Франциско… Город в котором возможно все – потери, надежды, жизни – все летит в тартарары. Чертова трясина…
Вернувшись в комнату, впрыгиваю в старые, линялые Левайсы, одеваю рубашку и, закатив рукава, иду в святая святых – небольшую студию, ради которой я собственно и снял это помещение, вдали от назойливых соседей которым неохота слушать гитарные риффы с самого утра. Там меня ждет та, которой плевать на заработки и мой помятый вид. Моя малышка… Старая гитара Телекастер. Которая со мной всю мою сознательную жизнь. Все мои 20 с небольшим лет. Найденная в гараже родительского дома. Забытая всеми… Такая же одинокая, как и я сам…



«Так, Винс, найди мне гитариста! Я тебя умоляю. Всего на один концерт. Сколько? Да ты никак сдурел, старина? Откуда у меня такие бабки?  Я же его не насовсем заберу. Ну ладно-ладно, привози его. Послушаю. Да, мы в «Бинго». Да, расскажу на месте. Давай!» - Сэм, менеджер одной из самых известных в нынешнее время гранж-команд, устало вытер испарину со лба. Опять начал курить…. Не прошло и месяца. Да, его ребятки чертовски талантливы, но их идиотские выходки и гулянки отправят его к праотцам значительно ранее положенного срока…




Зайдя в комнату, беру со старого диванчика тяжелый кофр. Щелчки застежек – доброго утра, Малышка. Включаю небольшой усилитель, втыкаю кабель в разъем и… С чего же начать это хмурое утро? Старина Брюс…
 
И мы просто спустились к реке…
Растворяясь, плескались в воде.
И мы жили… И знали…
Что умрем где-то там же,
На дне…

Закрываю глаза… Пальцы привычно ложатся на гриф. Тугие блюзовые аккорды разрывают застоявшийся за ночь воздух. Доиграю – и открою окно. Закрыв глаза, просто отдаюсь во власть мелодии. Я не знаю, как это у меня получается – я просто чувствую ее. Ноты, переходы – все это так же реально и осязаемо как… ну я не знаю… вкус и запах. Это трудно объяснить. Я просто слышу. Мир, словно разговаривает со мной… Гул проводов, шелест листвы, крики на улице, сотни привычных и знакомых с самого детства звуков - словно ключ в другую Галактику. Это какое-то волшебное чувство – знать, что ты словно бы вдыхаешь эти тягучие гитарные переливы. Или фанно… Клавиши - как путевка в Рай… Это круче секса, круче любой дури. Это… Это магия, черт возьми. И не знаю, как бы я без всего этого жил. Импровизация. Напор. Или наоборот – нежность, граничащая с самыми утонченными ласками. Есть только одна вещь в Мире – гитара и ее струны. Зуммер будильника рывком возвращает меня в реальность. 6.30. Пора ехать на работу. Выключаю звук, и укутываю Люсиль в чехол. До вечера, не скучай тут без меня, слышишь? Вывожу велосипед и, подставив лицо ветру, еду в «Бинго», слушать недовольный бубнеж хозяина. Интересно, вечером вроде бы обещали выступление самих «Night crawler’s» - послушаем, достойны ли они всех тех слухов, которые о них ходят.
Добрался. Привязываю велик. Открываю заднюю дверь подсобки. День начался!




13.00 Клуб «Бинго» День все тот же.

Выполнив свою часть роботы и надраив пол как на каком-нибудь авианосце, захожу в общий зал, чтобы пропустить чашечку кофе и поболтать с барменом. На сцене какой-то хмырь возится с проводами микшера и примочек. Наконец, справившись, он вытаскивает на свет божий модную, Х-серии гитару, и начинает играть. За столиком перед ним сидят два каких-то полных мужика и негромко переговориваются, продолжая при этом посматривать на лабающего парнишку. Аккорд – пассаж – пара стандартных риффов – лажа – опять лажа… Негромко хмыкаю себе под нос. Черт. Видимо, это таки было довольно явным проявлением скепсиса. Один из говоривших мужчин поднимает голову и пристально смотрит на меня. «Ты думаешь, ты смог бы лучше?» - с издевкой спрашивает он у меня – «Может, ты у нас звезда, а полы моешь ради развлечения?». А вот такое я уже не стерплю. Какого черта, кто дал ему право лезть в мою жизнь. Уборщики тоже люди. Встаю и, бросив на стойку мятую пятерку, иду к выходу. «Эй, парень. Постой!» - доносится в спину – «А давай пари… Сыграешь не хуже моего протеже,  будешь сегодня вечером на его месте». И гогот.  Что же… Можно и поиграть, господа хорошие. Скидываю рубашку, оставшись в простой белой майке,  и иду к ступенькам, ведущим на сцену. Забираю у скривившегося гитараста его игрушку. Красивая – не спорю, но души в ней, как и в его музыке – ни на грош.
Чуть подкручиваю регулятор тона. Медиатор из кармана. Держитесь крепче, взлетаем!

И никто не услышит ни слова -
Пусть читают их в этих глазах…
Вдох… И пусто на сердце –
Это просто побег. Это крах.

Зал, сидящие в нем редкие посетители, свет ламп – все уходит куда-то на периферию. Этого не существует.  Есть лишь короткий миг, в котором Я по-настоящему живу. Дышу и чувствую. Ты открываешься навстречу Миру, а он – играет тобой. В тебя. Вместе с тобой. Пальцы – как продолжение неба, выливают в зал неизмеримо больше, чем человеческое ухо способно принять. Боль неродившихся и погасших звезд, треск цикад, запахи лимона и яблок… Да все, дьявол его дери. Я терзаю эти струны, пытаясь докричаться до себя. В первую очередь до себя. Заполнить этой музыкой звенящую пустоту и холод внутри. И вот, после очередного слайда и слышу странный звук. Как будто бы треск внутри. Кажется, что сердце рвется на части. Хрупкие осколки души разбросало внутри как шрапнель. Я не могу сдержать слезы… Да и плевать… Я слышу! Я СЛЫШУ!!! И чувствую это… Педаль эффекта в положение выключено. Все. Открываю глаза – и вижу вытянувшиеся, изумленные лица продюсеров. Да, теперь я уже понял кто это. «Ну ты дал… Что вообще… Да ты можешь быть звездой, паря! Нам следует поговорить!».
А не о чем нам разговаривать. Я уже сотни раз видел такой алчный, жадный взгляд. Глухие и слепые – такие люди живут совершенно по другим законом. А я опять не сдержался… Сыграл… повелся на «слабо» как какой-нибудь школьник, впервые вышедший на публику. Опять придется переезжать. Бежать. Бежать и надеяться, что на новом месте я смогу спрятать ЭТО внутри себя. Магию этого Мира. Его песни. Хотя кого я хочу обмануть? Покоя мне не будет… Я ведь просто не смогу – НЕ ИГРАТЬ. Плевать!  Ведь оно того стоило. Да уж… Сотни городов впереди – грязь и мусор есть везде. И кто-то должен их выметать…




Стихотворные вставки в тексте являются авторским переводом песен таких исполнителей как Оазис, Кисс, Брюс Спрингстин и Бон Джови.