Мечта

У меня есть мечта. Это странный дом, ты и чай. Забавные вещи по полочкам шкафов - пусть их будет много в этом доме - пусть мои чуткие грубоватые руки творят здесь историю - в реальности твое теплое дыхание не коснется меня.
Но в моем доме ты ближе, чем кто бы то ни был - ты существуешь в моем сознании - ты живешь, нарисованный красками моей души - ее голода, неразделенного любопытства.

Так много шкафов - открыток, книг - пусть все будет старинным и пылью покроются корешки. Я же перебирая их, буду возможно искать ту книгу - с ответами на все вопросы.
Но книга лишь предлог, укрытие от твоих глаз. Свет приглушен - это даже не свет, а дымка - рассеянное сияние бумажного фонаря над моей головой.
Рука, перебирающая корешки, замирает - оборачиваюсь - ты. Пока просто смотришь - шаг будет потом, позже, сейчас же смотришь.
Замираю.

Время здесь не течет - здесь царствую я - безраздельно. Творю и забавляюсь своими творениями.
Быть демиургом хотя бы здесь.

Сейчас прокручиваю варианты развития действия - что ты сделаешь в следующую секунду.
Гримасы на моем лице сменяют друг друга - удивление, жаркий страх, приливающий кровь к щекам, нежность, весь спектр ощущений - что ты сделаешь в ответ.
Положишь ли мне руку на спину, посмотришь ли на меня, наклонишься ли ко мне, что-то шепча или нет, пусть мы будем молчать.
И в этой тишине где-то между нашими взглядами раздастся музыка, сначала едва слышная, но ощутимая, и нам станет легче, словно кто-то разрешил быть нескладными, не идти по сценарию, угрюмо чертыхаясь про себя или громко возвещая о собственном неудовольствии от процесса.

Грудь прерывисто вздыхает, складки платья чуть шелестят - ухожу к фарфоровым чашкам с разлитой по ним душистой жидкостью - пусть это только мое и ничье больше - мой мир больше не покроется трещинами, чашки не разобьются об пол, покрывая печально известными осколками.

Время... Здесь течет неумолимо, но там его не существует для меня.
Чашки соприкасаются, ведомые нашими руками - только чай колыхнется и густой пар поднимается от поверхности.
Приятного чаяпрепровождения - времени нету, часы безликие - ни стрелок, ни цифр - будем измерять все чаем.
Одна чашка чая - мы все еще молчим - наверное, от того, что я не могу представить себе, о чем бы мы могли поговорить.
Рот стянут резиновой пленкой - ни слова.

Дело мое - пить с тобой чай.

Чашка вдребезги - с потолка осколки и тяжелые капли - дождь. Дождь тоже идет из моей души - сон реальный.
Капли разбиваются мириадами брызг о чайный столик, о твои руки на нем, о белый чайник...
Мы не видим, не замечаем - пока есть нити взглядов - глаза зеркала души.
Вода. Чуть прохладная, прозрачная.
Бледные пальцы лежат на платье, резко контрастируя с черной тканью.

Музыка - Benjamin Britten - Cello Suite No. 1, Op. 72 - Canto primo