Не много писатель, не много художник,
Не очень талантлив, не очень бездарен,
Я собственных мыслей, по сути, заложник,
По жизни порой чересчур я нахален.
И краски не ровно легли на палитру,
Из чувств и эмоций, из жизней людей,
И в храме тихонько читают молитву,
Чтоб было поменьше ужасных идей.
Тела, что избиты, и боль проститутки,
Сидит на панели, и страшно в душе.
Когда раньше в мыслях цвели незабудки,
Теперь лишь цветут они в мираже.
В Москве все прогнило, вокруг ложь да фальшь,
А люди все так же спешат по делам.
Постой, не спеши, куда идти дальше?
По этим заброшенным, грязным дворам.
Заложник
© Copyright: Мария Делиссан, 2011
Свидетельство о публикации №211070100738
Свидетельство о публикации №211070100738
Рецензии