Памятник Неизвестному Читателю

Читать свои стихи кому-нибудь вслух - это то же самое, что и войти в переполненный троллейбус, в час-пик, и на требование кондуктора оплатить проезд, приспустить брюки и оголить свои гениталии. Потом, в повисшей тишине, под монотонный гул электродвигателя, слегка подкидывая на ладони свой конец, двинуться по проходу мимо настороженно шарахающихся пассажиров, заискивающе заглядывать в глаза и, поворачиваясь то влево, то вправо, спрашивать в голос с мертвеющей надеждой и с просительно приподнятой бровью:

- Люди добрые! Пожалуйста! Скажите мне честно: ведь Он не маленький?!

И вскользь отмечать, как загораются искорки уничтожительного сарказма в уголках прищуренных, по-деревенски хитрых глаз, как они все понимающе переглядываются между собой и сконфуженно опускают глаза вниз. И в спёртом воздухе, пронизанным утренним перегаром и рвотным запахом старушечьей парфюмерии, ловить коллективную, по-гоголевски вечную мысль:

"Вот ведь, гляди как надрывается человек... а тоже, небось, мать у него есть... жена... бедолага..."

    Поэтому спасибо тебе, Неизвестный Друг, за то, что ты взвалил на свои хрупкие плечи этот неблагодарный, томительный подвиг...


           Здесь прошёлся Читателя пристальный ноготь
            
           Сейчас поздно, чуть свет допишу и пойму

           Мне приснится колдун с лошадиною тогой,

           Опускающий палец в чернильную тьму.

           Как ты трогал меня! Только губ твоих троллинг

           Смог бы тронуть, как бампером трогают зад

           Но Читатель, ты медлил... ты медлил и медлил...

           Ты всё медлил, и медлил, и медлил-л-л-л-л-л...

           А потом ничего не сказал.