Понедельник

Сегодня снова понедельник. Обычный первый день недели.
И это не первый понедельник в Его жизни. Их было много. Сколько, Он не знал, да и не хотел считать. Зачем считать большие цифры, к тому же бесполезные. Люди не считают понедельники. Они считают дни, недели, месяца, а чаще всего годы. Вот  и Он не хотел думать о больших цифрах. Большие цифры говорят о вечности, о долготе времени. Когда думаешь о времени, ощущаешь себя старым. А ведь Ему всего двадцать четыре.
Это был обычный понедельник, такой как все понедельники, но Он чувствовал в нем что-то особенное. В этом воздухе, насквозь пропитанном гарью, выхлопными газами и ещё какой-то сладкой дрянью; в этом небе, тёплом, летнем. Даже в этих прохожих с хмурыми лицами, вечно спешащих по своим делам, будто опаздывающих жить.
А Он гулял. Он не спешил. А куда было спешить? С работы уволили неделю назад, девушка ушла к другому, а друзья заняты учёбой и работой. Но Он не хотел думать о проблемах. И не думал. Он просто гулял. Будто кто-то добрый убрал все проблемы и пообещал, что всё будет хорошо.
Он просто шёл. Отдыхал, как никогда.
Наслаждаясь солнцем, Он не заметил как пришёл на свой двор. Тот старый двор, где провёл всё детство, где гулял с друзьями целыми днями...
И как ему раньше не приходило в голову так прогуливаться? Просто гулять. Посещать старые, но дорогие для него места...
Он сел на лавку и посмотрел вокруг. Как же изменился Его дорогой дворик. А ведь Он живет всего в нескольких кварталах от него...
Молодые берёзки, что сажал Его отец, окрепли и стояли стройной шеренгой, будто девушки в сарафанах. А эти клумбы, что так старательно оберегала баба Гала из соседнего подъезда. Эта бодренькая хохлушка всегда пыталась выиграть какие-нибудь конкурсы, от сбора этикеток от Вискаса, до конкурса "самого красивого двора". И как бы ей отчаянно не везло, старушка не сдавалась.
Он улыбнулся. Давно не было так хорошо.
Пусть дворик и изменился, но всё было знакомо. Всё детство и юношество Он провел здесь. Сначала пачкаясь в песке и намокая в сугробах, затем просиживая вечера у Борьки в гараже, а потом... Потом они уехали. Родители в Крым, а Он поближе к центру в "однушку".
Но тот двор был не этот. Тот был чужой. Постоянные крики пьяных соседей, постоянные посиделки молодежных движений в подвале, на дороге разбитые бутылки и прочий мусор, бедные дворничихи, убирающие это безобразие. Все хмурые, неприветливые...
А это... Это Его дворик. Его Родина. Тут всё своё. Даже этот кот Васька, живущий, казалось, вечно, что сейчас вальяжно пересёк двор, старый, уже облезлый, но такой толстый и важный, казался Ему родным.
Он сидел и улыбался сам себе. Мир не так уж и плох, как Ему казалось всего неделю назад.
Мир - это праздник. И не надо ждать чуда, чудо надо видеть. В каждом дне.
Он достал телефон по привычке, но тут же убрал его. Так было легко на душе. Так солнечно. И Он понял. Он слишком долго «спал». Зарылся в свои проблемы с головой, как страус в песок, не видел как стремительно проноситься мимо жизнь. А этот старый дворик, так радовавший в детстве, разбудил Его.
Он зажмурил глаза. Улыбка не покидала Его лица. И вдруг... Он громко засмеялся. Так, как не смеялся уже давно, от души.
- У, чумной, - проворчала старушка, идущая мимо, - Чаво расшумелся?
- Я люблю мир! - сказал Он громко и, подскочив с лавочки, будто семилетний пацан, пошел в сторону дома.
- И понедельник - это праздник! - добавил Он обернувшись.
- Понедельник - это день, - сердито буркнула старушка, но Он уже не слышал её, а бодро шагал навстречу следующему дню.