Немые свидетели

Больно. Ветер уносит крик куда-то за океан, за садящееся солнце и улетающих подальше от моих слез птиц. И только облака остаются. Низкие, темные, грозовые. Немые свидетели, которым, впрочем, так же, как и всему миру, плевать на мою утонувшую в заокеанье мечту о любви. Но облака, по крайней мере, не сбегают. Остаются, наверное, понаблюдать свысока за земным горем и повторить мамины слова: «А я тебя предупреждала».

Мама предупреждала, что в чужой стране, даже если она – райский остров, - не бывает счастья. Я  не слышала ее, прислонившись лбом к холодному стеклу аэропорта и смотря на такие же, как сейчас, вещающие бурю облака. Откуда мне было знать, что мама и облака правы, что мужчина, ждущий меня здесь, за океаном, и говорящий на чужом мне языке, никогда не сможет полюбить меня равной и честной, а не властной и феодальной любовью. Я не знала, что райский остров превратится в ад, а мечта – в тюрьму, окруженную со всех четырех сторон соленой равнодушной водой.

Дождь. Неужели облака решили поплакать вместе со мной? Нет. Они о чем-то своем. О серьезном. Не могут облака рыдать по таким мелочам, по каким в три ручья текут горячие слезы по моим щекам. Они о голоде, о войнах, о умирающих детях, о выбрасывающихся на берег китах. Сколько видели и сколько всего оплакали эти немые свидетели? Им точно не до бросающейся в океан девушки с разбитым сердцем.