Пурпурная роза Востока

 Я снова смотрю на эту пурпурную розу... Не понимаю, чем она меня так привлекает и манит.
Вот бывало с другими картинами - нарисуешь, после ходишь вокруг и около и чем больше смотришь, тем больше не нравится. Ну, а если уж повесишь сие творение на стену, так и вовсе противно становится. Мучают какие-то силы меня поневоле и ничего поделать с этим невозможно. И что самое интересное - другим нравится, а мне так и вовсе от этого еще хуже становится, точно как будто кто-то так и тычет пальцем в мою картину и приговаривает: " Не можешь, не берись!" Стараюсь не замечать их у себя, развешанных по стенам, а как не заметишь, если они так надрывно призывают одарить взглядом. Да было что одаривать! То же мне - великое творение. Рука так и просится - взять, да и выкинуть это все в мусорный ящик.
 Начало не продумано, конца так и вовсе не видно, а уж про середину в своих картинах я вовсе промолчу. Одно слово - сумятица  и неразбериха, хотя их уже целых два, характеризующих мои "шедевры".
 Но мимо этой розы я не могу пройти мимо, чтобы еще раз не взглянуть на нее; любовно поправить немного перекосившуюся рамку, провести рукой по холсту, ощутив на своих пальцах ее пурпурный наряд; отойти на несколько шагов назад и с ласковым прищуром еще раз полюбоваться ею. "Все дело в красках,- подумал я, - смотри, что напоминает тебе этот цвет? Простая роза в пустыне среди камней, стоящая так одиноко среди этой глуши. Но это только видимость ее одиночества... там обязательно кто-то находится, вон там, за тем перевалом кто-то обязательно взведет курок!" Ты мудрая! Помоги мне!
  Ты только представь - раннее утро! Природа просыпается, она оживает от ночной прохлады. Его утренние шорохи и первые едва заметные лучи света будоражат твое воображение. После несколько часов, проведённых на земле в одном положении, когда все тело затекло, когда только внутренним движением мышц разгоняешь кровь в затёкших местах - утро помогает взбодриться. Весь обращённый в слух и зрение, свое внимание устремляешь на легкий взлет птицы. Или как рядом проползёт какая-нибудь тварь, где-то в гнезде проснулись птенцы и вот вдруг, у маленькой кучки людей одновременно независимо друг от друга возникает внутренние напряжение. Всё замирает! Впереди появилась цель! Медленно прикладываешь щёку на приклад. Он теплый, гладкий.  Рука медленно идет к спусковому крючку, холод металла, запах пороха из ствольной коробки будоражит, будто и не было бессонной ночи, внутренние напряжение растет, и вот сливаешься с оружием, как одно целое! В прицеле видишь цель, медленно перемещаешь галочку по лицу - подбородок, губы, нос, переносица. И глаза! Ты смотришь в них! Ты его видишь, близко, очень близко! Он - нет, но по глазам заметно его беспокойство. Он что-то чувствует, в нем бьётся сердце, течет кровь по венам, он ощущает утренний ветерок. Но для меня это просто цель! Цель, которую я должен поразить - глаза что-то ищут. Начинаю бегать! Такое ощущение, что что-то забыл - может сказать своей жене до свидания или дочери - чтобы слушалась бабушку? А у меня уже пошло движение курка - всего 5 мм, а до него целых 500 метров! Я уже чувствую как сжатая пружина готова выпустить всю свою энергию. И я месте с ней, и пуля находясь в патроннике, сделанная где-то под Тулой или Калугой, руками мужчины или женщины, привезенная за много тысяч километров, должна поразить цель. Все вокруг замерло. Я уже ничего не чувствую, не слышу - только цель и я! Удар в плечо, на мгновение пропадает все. После я вижу движение пули, она неумолима, сокрушая на своём пути плоть человека врезается в него! Потом глубокий вздох... я опять слышу тишину! Она бывает громкой! Первая мысль - когда прилетят вертушки? Пойти в баню или нет. А у цели уже прошли предсмертные судороги! И мне уже ничего не хочется, только одно - покурить. Весело? Я не садист и не маньяк, просто работа такая была, как и все другие! Ну а теперь можно и о Моцарте!
 А в это время на сцене в той же Туле, где была изготовлена пуля, пела девочка в дуэте "Приди весна и снова, пусть рощи зацветут..."
(прод. след.)