Сквозь ночь

когда она закроет за собой дверь, никто не заметит. лишь обернется на скрип... сквозняк, - подумает... а она пойдет вдаль своей тропою, скрываясь за очередным поворотом. ее поступь тут же слизывает волна, сметает ветер - она не оставляет следов. она не в состоянии ни согреть, ни испепелить. она не цепляет. она проходит сквозь не касаясь. не делает больно, не делает приятно. она образуется случайным файлом меж переплетений нитей, чтоб потом удалиться. она не остаётся в памяти, не найти ее в архивах. знакомые некогда люди каждый раз воспринимают ее новым человеком, вновь и вновь знакомясь, как в первый раз. ее не ждут и не прогоняют. она могла бы стать идеальным тайным агентом. никто и никогда не составит ее фоторобот - ни единой яркой запоминающейся черточки.
а она сплетает косы из да и нет. перемешивает эмоции и составляет из них композиции. откуда только в ней эта привычка растворяться в ощущениях... это наркотик, что струится по стенкам души, пропитывая до полной насыщенности. и она прикасается к раскаленному камню подушечками пальцев - дымок поземкой вьется по стене. контакты сожжены, связь прервана... на долго ли...
ночь кошкой черной устроилась на подоконнике моем и шепчет... шепчет... шепчет... то ли сказки, то ли быль...