Март

Плачет тихого леса листва,
Когда же наступит она – весна?

А птицы просят не хлеба,
А воли, свободы, что ли.

Когда же проснётся любовь?
Когда застынет в венах кровь
От неё?..

Но ни за что не выпустит СЧАСТЬЕ из рук
Замёрзший, с лыжами, наш физрук…


Рецензии
Стихи-то тоже у тебя своеобразные!

Нина Шаламова   21.01.2012 12:51     Заявить о нарушении
в хорошем смысле, надеюсь)

Дарлин-Б   21.01.2012 16:53   Заявить о нарушении