Плачет тихого леса листва,
Когда же наступит она – весна?
…
А птицы просят не хлеба,
А воли, свободы, что ли.
…
Когда же проснётся любовь?
Когда застынет в венах кровь
От неё?..
…
Но ни за что не выпустит СЧАСТЬЕ из рук
Замёрзший, с лыжами, наш физрук…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.