Потому Что Упало Дерево

Сквозь частокол заклятых врагов – запятых, что обозначают мои внутренние паузы, не имеющие отношения к знакам препинания, пробиваюсь к новому рассказу. Я вижу лишь его расплывчатый силуэт, застывший в коротком ожидании меня.

Снова лето врывается в окно шумным теплом, а я так же сижу и смотрю на убегающий в сторону Ла-Манша Кутузовский проспект. Щемящая красота заката сквозь окно, очерченная проводами, идущими с крыши, полузакрытая ограниченным углом зрения – мой кусок свободы. То пространство, где говорить не надо ни о чем, где достаточно просто быть и осознавать себя. Потоки слов и мыслей, великих тайн и эпохальных открытий – все это витает в воздухе моей свободы и я внимаю им. Вдали от земной суеты и рефлексии.

Чаще - не нужные никому и незамеченные, любые истины, мысли и тайны витают и в воздухе реального мира. Ничего не надо распознавать – все на виду. Иногда это жирные мухи, иногда – сказочные бабочки.

Все потому что упало дерево…

Старая липа решила закончить свой земной путь прямо у моих ног. Подмяв большой черный джип и порвав бока паре малолитражек. Легкий порыв ветра лишил ее последних сил. Я упал тоже – от неожиданности. Из чувства самосохранения – двигайся я вперед, а не упади – пришлось бы упереться лбом в полулежащий ствол. И не задержись я на миг, роясь в карманах в поисках зажигалки – дерево накрыло бы и меня. Не оставив мне ни единого шанса. Случайно оставшись живым, я пробиваюсь в центр, сквозь небольшую пробку возле Парка Победы, вызванную эротической нервозностью водителей – прямо возле трассы проходят матчи по пляжному женскому волейболу. Как будто, Кутузовский проспект – это океан, а кромка асфальта – тропический пляж с полуголыми бразильскими красотками. Думая об упавшем дереве, глядя на красоток и не замечая их, уже знаю, что сегодня домой я точно не вернусь. Падение дерева – как пробуждение от тяжкого сна. Как сигнал загореться, захотеть, воспылать невообразимым пламенем желания сделать что-то важное…

В долю секунды отменив игрушечную цель – какую-то мелкую покупку в «Европейском», спешу в аэропорт.  Благо, паспорт с собой, а  для всех мыслимых земных радостей, как известно, существует кредитная карта.
 
Помнится, наше с друзьями детство было ярким и незабываемым в серой неприветливой Москве. К нашим услугам был целый мир, нами же и созданный. Во всем мы видели источник вдохновения и веселья. Даже, мрачный мистер Эдгар Аллан По был помощником в наших забавах. Не говоря о четырнадцати томах незаменимого Джека Лондона и фирменных бобинах «Скотч» с музыкой для моего старого катушечника «Тандберг». Теперь же для свидания с откровениями жизни приходится лететь в неведомое… Ничто так не манит, как сладкая неизвестность будущего. Через несколько часов я буду нереально далеко. Возможно, там, где воробьи едят с рук…
 
Напишу ли я когда-нибудь об этом? Поймаю расплывчатый силуэт своего лучшего рассказа? Неведомо…

Иные из тех, кто трогали меня за локоть и заглядывали в глаза – растворились в гулких туманах осенних вечеров и бесшумных зимних рассветов. Но я по-прежнему в пути. К тебе. К истине. К свету…

Лишь одна назойливая мысль не оставляла в покое, кружась надо мной словно мушка , когда я проходил паспортный контроль – а не лежу ли я сейчас раздавленный и мертвый под старой липой?