MOOD однажды утром

С закрытыми глазами тянусь рукой к бутылке с брагой, должной обязательно быть на стоящем рядом табурете. Надо срочно освежиться (...в горле- пустыня Гоби... ). Не обнаружив искомого, приоткрываю глаз, с горечью понимаю - пусто. Ворчу сипло:
- Ну, и что это за бунт на корабле?
Миксаниха, услышав бурчание, лопочет что-то тихо, но неодобрительно. Впрочем, быстро меняет гнев на милость, но при этом всё равно делает по своему: краем глаза вижу, как кипятком с чайника (ох, и долго она дожидалась моего пробуждения - окно возле кухонного стола запотело от пара из носика, да так, что отдельные капли конденсата уже проложили извилистые дорожки-русла до самого подоконника) заливает мою походную кружку, и сторожка постепенно наполняется сладким привкусом мяты, терпким оттенком чабреца, слегка горьким, смолянистым ароматом хвои (... ага, Лесниковы сборы в ход пошли, такой коктейль вряд-ли забыть можно...).
Накрыв кружку салфеткой, милая тщательно, смешно-сосредоточенно сдвинув брови, отмеряет кофе и сахар в турку, при этом что шепчет про себя, видимо, вспоминая пропорцию и порядок (почти никогда не подпускаю её к этому священнодействию, исключения редки - ну, вроде сегодняшнего случая).
Улыбнувшись(точнее, раздвинув запекщие губы в ухмылке), хриплю:
- Четыре на четыре, слоями!
Не оборачиваясь, машет рукой успокаивающе: мол, помню, знаю. Наконец, водрузив медный конус на плиту, осторожно, ухватив через свисающий уголок вышитого платка алюминиевую ручку походной моей кружки. Стараясь не расплескать, семенит ко мне. Так, придется вылезать из под одеяла и садиться - в горизонтальном положении пить несподручно, а Миксаниха не отстанет, пока не добьётся своего, уже проверенно.
Скрипит дверь, на пороге появляется Старшой с вёдрами. Одно сразу выливает в кадку на входе, другое тащит к умывальнику. Поставив возле стены и накрыв крышкой, решительно направляется в нашу сторону.
Мелкими глоточками отхлёбываю отвар (благодать-то какая - попускает постепенно, словно на свет заново рождаюсь с каждой каплей!), кивком указываю Старшому на плиту. Узрев турку, он неохотно, но меняет траекторию - всё-тки кофе в Зоне, ну, пусть и не на вес золота, но ценой поболя иных артефактов.