Кукушка

В былые дни в часах жила кукушка –
и никуда, и никогда не торопясь,
она ждала, пока моя подушка
под головою отоспится всласть,
пока из снов причудливо-туманных
я прилечу с небес на землю вниз,
и пробужусь, и буду строить планы
за завтраком
на день и на всю жизнь.

И мне казалось,
времени так много:
на сотню сотен дел довольно и полдня.
Кукушка службу исполняла строго
и замедляла время для меня,
держала стрелки лапкою худою,
дрожала над мгновением, пока
минуты, не замеченные мною,
растягивались в долгие века.

Однажды вдруг,
порвав реальность в клочья,
не попрощавшись, ничего мне не сказав,
в окно кукушка вылетела ночью,
к пришедшей девушке приревновав.
В часах её каморка опустела,
а без кукушки с временем – хоть плачь:
летят года стремительно, как стрелы,
уносятся десятилетья вскачь.

Пуста порой теперь моя подушка,
но знаю я, но в это точно верю я:
ко мне однажды прилетит кукушка,
не просто посторонняя – моя.
Одарит снова долгим-долгим годом,
и не ревнуя к женщине седой,
в последний миг перед моим уходом
задержит время лапкою худой.