Баллярба-бубуюбала

          Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр... Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр... Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр... Простая, незатейливая мелодия прыгает вверх по тональностям, как по ступенькам - музыканты, кажется, называют это секвенцией - и постепенно устремляется куда-то к области ультразвука. Маленький мультяшный человечек, смешной, неуклюжий, в чёрном костюме и при галстучке, один из тех человечков, которых рисуют исключительно с целью наградить эпитетами "обычный", "типичный" и "ничем не примечательный", которые по определению не видят в своей жизни ничего, кроме дома, работы, переполненного троллейбуса, аванса-получки и в лучшем редком случае - однообразного и монотонного супружеского секса с непременно закрытыми бесформенной ночной рубашкой дряблыми прелестями и исключительно с целью деторождения, - так вот, этот человечек вдруг неожиданно теряет вес, обретает крылья и порхает, подобно бабочке, с цветка на цветок, поднимаясь всё выше, так же, как и мелодия к ультразвуку, устремляясь к бескрайнему небу и тёплому, ласковому солнцу, и не передаваемая словами, безудержная, неуёмная, безграничная радость переполняет его. И все работы-троллейбусы и авансы-получки кажутся ему - нет, даже не пережитым некогда кошмаром, а так, мелким, ничтожным недоразумением. Не стоящим даже одного-единственного ...лляр..., когда язык бьёт по нёбу, точно кузнечный молот по наковальне, и каждый такой удар приводит в движение сотни, нет, тысячи, нет, даже миллионы, миллиарды, триллионы винтиков, колёсиков и шестерёнок огромного сложнейшего механизма, вращающего Луну вокруг Земли, Землю вокруг Солнца, Солнце вокруг центра Галактики, Галактику вокруг центра Вселенной, а Вселенную вокруг центра какой-нибудь не подвластной человеческому пониманию Гипервселенной. И эти же ритмичные ...лляр... лляр... лляр... движут молекулы, атомы, микрочастицы, пи- и мю-мезоны, лептоны, микролептоны, нейтрино, кварки, антикварки... Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр... лляр... лляр... капилляр... буллит... окуляр... блины... мириады капилляров... люблю блины... ллюбллю бллины и буллиты... ллюбллю... ллюбллю... наверно, так и познаётся основа Мироздания - Высшая Любовь... Человечек познал её, потому притяжение над ним более не властно, он перешёл на новый уровень существования, новый этап. Переход порядка. Это как если к числу просто добавляется ноль или даже несколько нулей, вроде бы ничего, но оно разом становится в десятки, сотни, тысячи раз больше. Это не передаётся словами, многие величайшие люди головы разбили о то, чтобы передать это логически связанными понятиями, а он просто вдруг врубился, и всё...
          Я открываю глаза. Да, хорошо накрыло. Какие-то голоса под травой в моей голове звучали и раньше, помнится, Ванёк как-то принёс такую шалу, от которой в голове крутились почему-то песни времён Октябрьской революции - вихри враждебные и что-то им подобное - да, революционная была шмаль, как мы  потом говорили. Но вся революционная шмаль Ванька меркнет по сравнению с той, которая бывает у Исы, а сегодня, кажется, Иса превзошёл самого себя. Сказал, бошки афганские, и по ходу не обманул. Потому как прям мантра в голове звучит, притом мантра реальная, а не какая-нибудь там харе кришна. Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр...  Интересно, что эти слова значат? Возможно, так: баллярба бубу юбала, как там в школе учили, подлежащее кто-что, дополнение кого-чего и сказуемое, выраженное глаголом что-делать, или в данном случае что-делала. Оно, конечно, просится заменить в глаголе ю на е - но это как-то глупо, примитивно и не смешно даже под афганскими бошками. Юбать - это что-то иное, врубное, наверно. Вот с бубой всё понятно, это не пика и не черва, и вроде бы блатные по своим понятиям считают, что буба - это некозырно. Или, как говорят анимешники - некавайно. А вот баллярба - она, видимо, козырная баллярба, вот и юбает некозырную бубу. Как оно там - дуйте в дудки, бейте в ложки, в гости к нам пришла баллярба. Только в дудку надо дунуть не абы в какую, а с афганскими бошками - тогда непременно придёт. Самая что ни на есть козырная. И кавайная.
          Тем временем баллярба-бубуюбала в моей голове поднимается на грань ультразвука, становясь почти уже неразличимой, и вместе с ней превращается в точку посреди безоблачного неба окрылённый человечек. А на переднем плане - уже другие образы. Новая мантра похожа на прежнюю, наверно, раньше она была нижним голосом или басовой партией. Баллярба-бумба-бубулляр, баллярба-бумба-бубулляр... Опять ...лляр... И блины с буллитами где-то рядом... А прямо перед глазами - длинноволосый усатый итальянец, портрет которого в своё время побывал в нескольких школьных учебниках - сначала природоведение, потом физика, история, астрономия... Итальянца звали Джордано Бруно, и его сожгли на костре за то, что врубной был, а врубился-то он в простую в общем-то вещь - наш мир не один, миров множество. И это ничего, что инопланетян пока не нашли - может, на каком-нибудь кварке одного из атомов, например, кончика ногтя на моём левом мизинце, существует целый мир, где разумные существа рождаются, живут, любят, рожают себе подобных, радуются, грустят, творят историю, воюют, строят, рушат, умирают... Может, эти существа на порядки совершеннее нас, вот только размеры там воспринимаются иначе, и один наш атом для них - целая Вселенная, и время тоже воспринимается по-другому, так, что за одно наше мгновение ока там успевают прожить, отлюбить и отвоевать тысячи или даже миллионы поколений и смениться сотни эпох... Так же как и наша Вселенная со всеми её галактиками, звёздами, туманностями, планетами и чёрными дырами - тоже чей-то атом, и пока там кто-то глазом моргнул, у нас уже успели вымереть динозавры с мамонтами и воцариться люди...
          Мда, занятно получается. Вот так задуматься, сколько разумных миров ты вот так зараз, к примеру, вдыхаешь и выдыхаешь? Или, скажем, съедаешь, а потом идёшь, пардон, в сортир, и... Ты же ведь сам не знаешь, в каком атоме чего-то сверхгигантского твоя Вселенная находится. Что это там у них - кислород, водород, углерод или говнород какой-нибудь? Что значит нет такого атома? Если вода состоит из водорода, уголь - из углерода, кислота - из кислорода, то говно должно состоять из говнорода, и не иначе. Ну и что, что нет такого атома в таблице Менделеева. Ты прикинь, дурында: вот включил бы Менделеев говнород в свою таблицу - так от неё бы, небось, воняло бы, как из сортира. Вот ты стал бы пользоваться таблицей, от которой воняет так, будто кто-то ею только что задницу подтёр? Ведь не стал бы. И я бы не стал. И никто не стал бы. Вот Менделеев, мужик умный и тоже явно врубной, и не включил. Теперь понятно, дурья твоя башка, а? Понятно, чай, не идиот. А из этого знаешь что получается? Сейчас скажу, что из этого получается. Из чего состоит говнород? Из говна? Нет, это говно состоит из говнорода, а сам говнород из чего? Правильно, из гава и народа. То есть если политики не врубятся, что нельзя кормить народ говнородом, что они активно делают, то в один прекрасный момент они услышат этот самый гав народа. А уж когда народ гавкнет как следует - тогда и жди переворотов, революций и прочих политических катаклизмов. Во как, оказывается. Хороший вруб, полезный, надо бы пойти и записать. А то часто ведь вспоминаешь, что под травой приходят ценные мысли, а восстановить их зачастую потом не можешь. Поэтому и надо не обламываться, а записывать. Подхожу к столу, беру карандаш и листок бумаги. Так, что-то не то получается. А чтобы получилось правильно, надо писать не говнород, а гавнарод. Как-то по-белорусски это выходит. Они же везде без ударения пишут а вместо о, типа малако, прадукты и всё такое. Но я, кажется, отвлёкся. Старательно, крупным, печатным шрифтом, по нескольку раз обводя каждую букву, я пишу:
         
          ЕСЛИ ПОЛИТИКИ БУДУТ КОРМИТЬ НАРОД ГАВНАРОДОМ *) , ТО СКОРО ОНИ УСЛЫШАТ ГАВ НАРОДА.
         
          После слова ГАВНАРОДОМ я аккуратно ставлю звёздочку и скобочку - вроде должно быть понятно, что это сноска. Затем столь же старательно вывожу точно такие же звёздочку и скобочку внизу листа и пишу дальше:
         
          *) ГАВНАРОДОМ - ГОВНОРОДОМ (БЕЛ.)

          Но это (БЕЛ.) почему-то кажется не очень внятным, и я аккуратно исправляю последние точку со скобкой на букву О и добавляю ещё несколько букв. После того, как (БЕЛ.) превращается в (БЕЛОРУС.), я с чувством гордости за выполненную на благо человечества работу откладываю листок и карандаш в сторону.
          Может, правильнее было написать (БЕЛАРУС.) Но, с другой-то стороны, я же пишу по-русски, поэтому я оставляю всё как есть и больше не прикасаюсь к бумаге. Однако в том, что это всё выходит по-белорусски, тоже есть какой-то скрытый смысл, ведь всё не просто так. Неужели следующим после Туниса, Египта, Йемена и Ливии этот самый гав услышит белорусский Батька? Так я, возможно, пророк, провидец, блин! Хотя какой-то этот гав неправильный. Батька же врубной чел, и Каддафи чел врубной, и ни один из них свои народы говнородом вроде и не кормит, просто они оба не вписываются в систему всяких там америк с европами, чтоб их всех на берег кверху попами, ха-ха. А в европах политики тоже не кормят говнородом свои народы, зато предпочитают кормить чужие. Типа говорят всяким главам других государств на своих дипломатических приёмах примерно так: кормишь говнородом свой народ - мы тебе поможем, чтоб он не гавкал. А не кормишь - сделаем, чтобы так загавкал, что мало не покажется. То есть всё наоборот. Вот наши правители кормят нас говнородом, а мы жрём и не гавкаем, потому как нам говорят, что они хорошие и это не говнород никакой, а самый сладкий конфетород в мире. А Батька типа плохой, и его пусть не конфетород, но что-то правильное и реальное, есть худший говнород на свете.
          Вообще весь мир устроен так, что есть не только страны, но и просто  отдельные люди, которые в него вписываются. А есть те, которые не вписываются. Но они ничуть не хуже, даже наоборот, по моему скромному мнению, они гораздо лучше тех, кто вписывается. Просто мир под плохих людей заточен. Потому как правила игры устанавливают на самом деле не очень хорошие люди, которые только делают вид, что они хорошие. Так как порядок они устанавливают такой, что им самим согласно этому порядку выходят золото, ананасы и рябчики, а остальным говнород и не более того. И разве я виноват в том, что не хочу одевать белый воротничок и за подачки в виде  какого-нибудь среднепошибного пежопеля (это не конкретно пежо или опель, а просто я так обычно собирательно называю все среднепошибные иномарки, так как чем отличается пежо от опеля, за двадцать два года жизни я так и не усвоил) и ежегодного отдыха где-нибудь в Анталии или на крайняк на Мальдивах служить этим нехорошим людям и созданной ими Системе?  Вот, к примеру, кому я наношу вред тем, что курю план? Ведь никому. И себе тоже, это же не героин и не всякая там синтетическая дрянь, на это не садятся и от этого не умирают. Но эти ублюдки установили такие законы, что нельзя курить план, за это посадят в тюрьму, в ту же тюрьму, что и за героин. А почему? А потому что под планом люди врубятся, сбросят с себя белые воротнички, у кого они есть, и заставят этих олигархов самих говнород жрать вместо ананасов и рябчиков. Олигархи грёбаные этого боятся, как огня. Посему в страхе живут, мучаются. Ни им от этого не хорошо, ни другим. А почему? А потому что не врубаются. Не врубаются в то, что фигня это всё. Ни золото, ни нефть, ни рябчиков из этого мира с собой в другой мир не унесёшь. А ведь существование наше бесконечно, и ерунду ведь поёт якобы разгадавшая знак бесконечность винтовая тётка. Она не врубилась ведь ни во что, всего лишь под беспонтовым винтом водя пальцем по повёрнутой восьмёрке, настоящий вруб - он ведь в другом. Ограниченные людишки всё пытаются объяснить бесконечность, обозначив её повёрнутой восьмёркой, искривлением пространства, и цепляются, как за соломинки, за сомнительные измерения, согласно которым сумма углов между тремя горными вершинами на доли процента отличается от ста восьмидесяти градусов. Они боятся бесконечности, создавая спасительные иллюзии, что бесконечность на самом деле замкнута аки Московская кольцевая дорога, но это ведь не так! Бесконечность есть идеальная прямая, и жизнь наша со всеми её перипетиями - по сути молекула в этой бесконечности. Пусть даже благодаря этим олигархам и политикам это молекула говнорода - но ведь ничтожная молекула, мелкое недоразумение, и не более того. Врубитесь в это, чёрт возьми! Вы, правители одной-единственной злосчастной молекулы, осознайте же, наконец, своё ничтожество! Хотя можете не врубаться и не осознавать - это ведь на самом деле ничего не изменит.
          Не, грустные какие-то мысли пошли. Грузят бошки, не веселят. А ведь хочется повеселее, особенно напоследок-то. Позитифф - оно ведь рулит, не правда ли? Но надо, наконец, опять открыть глаза.
          Я всё там же. На кухне у Исы. Иса накурил афганскими бошками и ушёл куда-то по своим делам. Ну да ладно. Мне и одному хорошо. Особенно после бошек. Даже не самых весёлых. Люблю блины и буллиты, да?
          У Исы на кухне висят на стене особенные часы. Часы у Исы, Исы - часы, прямо в рифму, я поэт - да? Но поэт я или не поэт, часы у Исы реально особенные. Обычно часы тикают: тик-так, тик-так. Прям как мина часовая. Современные, электронные - те бывают совсем беззвучные, даже если они не с цифрами, а с классическими стрелками. У Исы часы тоже с классическими стрелками, ещё и с зелёным ободком вокруг циферблата с классическими двенадцатью арабскими цифрами, но они не тикают, как мина, но и не беззвучны - они журчат, как ручей. Впервые встречаю такие журчащие часы. Возможно, Иса и любит их за то, что они напоминают ему журчание горных ручьёв и речек родного Дагестана. Или Чечни. Или Кабарды, я точно не помню, хотя Иса наверняка не раз говорил мне, откуда он родом. Впрочем, за что Иса любит свои часы, можно лишь строить догадки. Но теперь я слышу, что журчание этих часов не сплошное, а как бы дробится на ритм. Как говорят музыканты, на мелкие длительности - шестнадцатые, тридцать вторые, шестьдесят четвёртые. И прочие, теперь уже математик во мне говорит - степени числа два. Я ведь несостоявшийся математик - не закончил мехмата МГУ, уйдя со второго курса. И непрофессиональный музыкант, гитарист - у самого лежит дома Скваер, дешёвая корейская копия Фендер-Стратокастера. Но в доме Исы в наличии имеется лишь акустическая гитара Шиховской фабрики. Дрова, по большому счёту, годящиеся лишь на растопку. Но если припрёт, как говорится, поиграть, сойдёт и она, в этом я уже имел шанс убедиться. Я беру гитару в руки.
          Я аккуратно беру первый звук, внимательно прислушиваясь к дробящемуся ритму журчащих ручьём часов. Это открытая "ми". После чего, как меня учили, пытаюсь пробежаться по ми-минорной гамме. Но ловлю себя на том, что мне не нужно придерживаться тональности. Как и не нужно следовать ритму. Ритм и так идёт, дробясь на мельчайшие длительности, благодаря уже следующей мантре, исполняемой стройным многоголосным хором и выплывающей из мантры предыдущей, как выплывает из главной побочная партия огромной симфонии. Вэ ааронгэта, ааронгэтачимал, вэ ааронгэта, ааронгэтачимал, вэ ааронгэта, ааронгэтачимал лаэ... Хор держит и ритм, и тональность, а я играю соло поверх. Я сумасшедший виртуоз, и в руках у меня не дрова Шиховской фабрики, и даже не Скваер, а самый лучший Фендер Стратокастер всех времён и народов, на порядок лучше того, на котором играл великий Джимми Хендрикс. Вэ ааронгэта... Хор огромен, всеобъемлющ, он превращает мир, да что там мир - все множественные микро- и макромиры, в один огромный сказочный город в табакерке с бесчисленными пружинками, валиками, дядьками-молоточками и мальчиками-колокольчиками, и бесконечная Вселенная, нет, даже Гипервселенная наполняется единым ритмом и единой, гипервселенской Гармонией. И я один на вершине, один безумный виртуоз, вознёсшийся над Гипервселенной и достигший абсолютной, Божественной - нет, даже Сверхбожественной - Свободы. Ааронгэтачимал лаэ... И я один - Великий Смельчак, осмелившийся играть поперёк ритма и тональности, Величайший Революционер, пошедший против Гипервселенской Гармонии ради создания Гармонии новой, неизведанной, Гениальный Одиночка, бросивший вызов всем мирам Гипервселенной, а может быть, даже Гипер-Гипервселенной, ибо переходы порядка могут происходить до бесконечности, новый Сверхбог или даже Сверх-Сверхбог, взявшийся за изменение основ Мироздания... Вэ ааронгэта... Каждая нота, мной извлекаемая, несёт Сверх-Сверхбожественное Обновление тем множественным мирам, которые для меня сейчас как мельчайшие молекулы, атомы и кварки Гипер-Гипервселенной... Или нет, Гипер-Гипервселенные уже - не более чем молекулы Гипер-Гипер-Гипервселенных, а я - Сверх-Сверх-Сверхбог и Сверх-Сверх-Сверхбунтарь, ибо Музыка Сумасшедшего Виртуоза создаёт новые и новые переходы порядков, и так было, есть и будет до бесконечности... Ааронгэтачимал лаэ...
          Я в который раз открываю глаза. Увы, я всего лишь человек, до обидного задержавшийся в своей ничтожной, молекулярной жизни, играющий невнятный фриджаз на дровах Шиховской фабрики под аккомпанемент журчащих настенных часов с зелёным пластмассовым ободом вокруг циферблата. Но это временно. Ведь смерть, которой неврубные люди так боятся - это ведь тоже всего лишь переход порядка, ближайший, очередной, обыденнейший переход, всего лишь самый первый из тех, коих явилось мне уже множество. А дальше - путь по микро- и макромирам, новые жизни - молекулы Бесконечности, и новые переходы порядков... Собственно, необязательно курить афганские бошки, чтобы в это врубиться. Я, к примеру, врубился давно. А вот тот же Иса и под бошками не врубается. У него всё просто, точно раз и навсегда в голову себе вбил. Есть один Бог, его зовут Аллах, и бесконечность на нём заканчивается. Более того - не достигает его, а лишь бесконечно приближается. Насколько помню свой мехмат, это называется асимптотой - когда что-то к чему-то стремится, бесконечно приближается, но достичь не может, как гипербола обратной пропорциональности к осям координат. А те, кто приближается, говорил Иса - это пророки, и ближе всех приблизился Мухаммед. А до него были Муса и Иса, но тот, кто считает Ису не пророком, а богом, как говорил Иса - тот неправ и подлежит уничтожению. Иса против Исы, да, ха-ха, съешь колбасы. И всех, кто кого-либо ещё богами считает, и сверхбогами тоже, равно как и тех, кто вообще не верит ни в каких богов и полагает, что со смертью существование кончается - тех надо уничтожать тоже, ибо все они суть неверные. Но он не врубается, что уничтожать значит ускорять переход порядка, освобождать от телесных оков и делать первый шаг  в Бесконечность, что есть не зло, а безусловное благо. Наоборот, асимптотически приближать верных и праведников ко Всевышнему Аллаху есть тупик, лишение возможного дальнейшего развития и совершенствования, то есть безусловное зло. Верные обречены на блаженство, а неверные на страдания, говорил Иса. Но ведь страдания - это как тетива лука или арбалета при переходе порядка. Чем больше страдаешь до - тем дальше перенесёшься после. Потому как сладость после сладости не так сладка, как после горечи, и сахар после таблетки супрастина на десять порядков слаще, чем сахар после сахара. А что до пророков - все они врубные люди были, только истолковать вруб словами тяжело, почти невозможно, вот каждый из них истолковал, как мог. А последователи, типа Исы, цепляются к словам, не понимая врубов. И все религиозные распри, Варфоломеевские ночи и тэ дэ - они ведь исключительно из-за того, что не врубаются люди, только и всего.
          А истина-то где, спросишь ты меня, друг Иса. А истина, отвечу я тебе - познать Любовь. Высшую Любовь. Даже не ту любовь, которой любил я Аллу, единственную жену свою. И неважно, что она теперь Альфия и четырнадцатая или какая там твоя жена, абсолютно неважно. Цель Высшей Любви ведь не в обладании. Цель Высшей Любви - делать людям благо, даже если это благо со стороны кажется злом. Я всё сделаю, как ты мне говорил, но не ради Аллаха, в которого не верю, хоть и предки мои были мусульмане, и зовут меня по паспорту Магомет, то есть Мухаммед, а ты ведь сам говорил, что Мухаммед правильнее Исы, то есть я правильнее тебя, врубись в это, наконец. Завтра я надену на себя тот пояс, что ты принесёшь мне, поеду туда, куда ты скажешь, и приведу в действие все заложенные в него килограммы в тротиловом эквиваленте. Но не ради уничтожения неверных, а ради Высшей Любви, ради того, чтобы осуществить Переход Порядка, освободиться от телесных оков самому и освободить других, возлюбленных братьев и сестёр своих. И кричать буду я не аллах акбар, как ты говорил мне, а, наверно, так: люди, я люблю вас! Идёмте со мной, освободимся от сковывающего дух наш ярма бренной плоти, познаем иные миры и сделаем первый шаг в Бесконечность. И лишь об одном буду жалеть - о том, что не смогу взять с собой всех. Но даже если кому-то вместо блага я причиню страдание - страдание ведь подобно тетиве арбалета или лука, не так ли? Всё равно мы все встретимся в Бесконечности, и встретимся очень скоро, ибо иначе быть не может. Но нет, наверно, лучше обойтись без длинных речей, а просто уместить всё это и многое другое в одну простую, короткую, но всеобъемлющую фразу, которая в это мгновение окажется правильнее и понятнее любых нагромождений логически связных слов. Баллярба-бубуюбала, баллярба-бубуюбала, балляр...