Белый танец

Хрустящий под ногами снег, морозное дыхание ночи и моя мольба, звенящая серебряными колокольчиками на заиндевевших ветвях пустоты.

Прошу тебя милосердный Боже! Не прогневайся, Владыка! Не отрини от себя недостойного раба Твоего! Знаю, грешен, не о Вечном мечтаю, а о суетных фантазиях своих, кои есть погибель души и тела…

Но пойми меня, Господи! Нет сил мне, противиться её ясным очам, ресницам пронзающим сердце, губам источающим мед! И душа моя связана её янтарными локонами в неразрывный узел! С той минуты, как увидел её, лишился я разума! И глаза мои навеки ослепли! Вижу лишь тьму и её жемчужные зубы, она улыбается, и от улыбки коралловых губ падает черная занавесь, тает мрак и загораются звезды! Звезды поют мне песню. Звезды ведут меня к ней, звезды зовут на танец…

Танец.…  Прости меня, Господи, я смешон,… Что я могу дать ей?! Нищий голодный изгой, отвергнутый людьми и иссеченный временем. Она прекрасна, а я уродлив. Она молода, как молочный туман на утренней речке, а я скрюченный чахлый куст с облетевшей листвой. Я стою на краю пропасти и на моих плечах лунная перхоть…

Но, прости меня, Господи!  Дай мне хотя бы еще раз увидеть её! Дай прикоснуться взглядом к её алебастровым щекам, насладиться сиянием аквамариновых глаз, дай мне услышать её голос.…   А потом.… Потом.… Прости, Владыка, мне все равно, что будет потом. Моя жизнь сгорела, как мотылек на пламени свечи, остался лишь миг… Прошу Тебя, подари мне его, освяти её присутствием! Мне больше ничего не надо!

Это она! Спасибо, Господи…

Ты сидишь на занесенной снегом скамейке, как в тот день, когда я впервые увидел тебя. Непослушные локоны серебрятся от лунной пыли, а на щеках в морозной радуге сверкают снежинки. Они не тают…

Здравствуй, родная.… Как долго я ждал тебя… Я приходил в этот парк каждый день, в надежде увидеть тебя. Я высматривал тебя в полуденной тени, я ощупывал бархат ночи, ища твои руки. Знойным летом я искал тебя в синей прохладе, а холодной зимой в желтых всполохах пламени. Я спрашивал о тебе облака, я звал тебя в лесу, в искрах росы я пытался найти следы твоих ног. Сколько свечей я сжег моля милосердного Бога. Я выучил множество молитв, я объездил  Святые места…

Я нашел тебя…

«Здравствуй, любимый.  Я очень скучала по тебе».

Но почему ты не приходила так долго?!

«Я не могла. Там где я сейчас, нет времени. Мне кажется, что мы расстались только вчера…»

Я постарел.… При встрече со мной люди прячут глаза, а кто-то усмехается… Злые дети швыряют в меня камни и обзывают уродом… Я безобразен… Ты молода и красива…. Зачем я тебе такой?

«Ты прекрасен, любимый! Мне нужен только ТЫ».

Но скажи: когда же мы будем вместе?!

«Скоро. Осталось три дня.… Всего ТРИ дня. Потерпи, любимый. А потом… уже ничто не разлучит нас».

Я так счастлив, милая! Почему ты смеешься?

«Мне смешно, что ты ни разу не пригласил меня на танец. Ты учил других, а на меня не оставалось времени…»

Мне стыдно, милая.… Хочешь я приглашу тебя сейчас?

«Нет, любимый. Этот танец мой. Ты слышишь эту музыку? Как поет звездная флейта? А переливы лунных колокольчиков? На земле не бывает такой музыки. Я дарю эту сказку тебе. Ночь объявляет БЕЛЫЙ ТАНЕЦ».

                *****
                *****

Врач ткнул пальцем в маленькое, забранное решетками окно. За ним, в крошечной палате, обитой вагонкой, танцевал худой изможденный человек. Он нежно обнимал пустоту, и глаза его сияли…
     -- Полюбуйтесь, профессор, наш новый пациент…
     -- Неплохо танцует. Движения плавные отточенные…
     -- Еще бы! Он бывший учитель танцев!
     -- А что еще о нем известно? Как он к нам попал?
     -- Ну, история грустная. Говорят, он безумно любил свою жену, а она взяла и умерла. Короче, пить начал, потерял квартиру. Последние пять лет жил на улице. Знаете, интеллигентики, кишка у них тонка. Как какая беда – враз ломаются! И этот из таких. Прохожие его ночью на пустыре обнаружили, танцевал. На вопросы не отвечает, на окружающих не реагирует. Вызвали милицию. А те, «скорую»…
     -- Да, бомж – танцор. Такого у нас еще не было! И сколько он уже танцует?
     -- Третий день… Я, думаю, может ему аминазина вкатить, кубов пять! Пусть передохнет!
     -- Нет, не стоит. Пусть сегодня еще потанцует, а завтра решим, что с ним делать…


                12. 07. 11.