За мёдом

Иду за мёдом, договорились встретиться на остановке... И что – описывать это жаркое летнее утро? Как неподвижно застыли тени деревьев на тротуарах? И что по одному из них – я иду, а слева – старенькие двухэтажные домики-малосемейки? И вот, вдруг мой взгляд устремляется вверх – к облакам… но… так и не достигает намеченных вершин – на крохотный балкончик одного из домиков выходит молодая девушка в одном нижнем белье белоснежного цвета. Нет, это вовсе не купальный костюм – а трусики и лифчик… Естественно, дальше я иду уже глядя лишь в эту точку, расположенную на втором этаже, на тот балкончик, где девушка выметает нападавшие за ночь листья. Прохожу мимо, замедляя шаг, перехожу через солнечную дорогу, останавливаюсь и оборачиваюсь назад – смотрю, поправляя очки, чтобы лучше можно было разглядеть. Но девушка нагибается и скрывается за развешенным сушиться бельём. Где-то она там, но мне же надо за мёдом, через пять минут надо быть на месте, договорились же… А может быть – э т о  мой сладкий мёд? Может,  на обратном пути я пройду той же дорогой, и девушка до сих пор будет там? А у меня уже будет трёхлитровая банка мёда в корзине, и я ей крикну снизу – «а не хотите ли медку?»

Так и выходит. Только девушки на балконе уж нет. Рассматриваю его внимательней – такой старенький-престаренький… Плетёная корзинка виднеется сквозь решетки с облуплившейся белой краской… Горшок с каким-то цветком… На веревках висят полотенца, и что-то еще… А дверь на балкон – белая, тоже давняя-предавняя… Таких сейчас уж почти не найти. Дверь открыта навстречу пространству… А вот окна в квартире – на массивных деревянных ставнях – завешены занавесками…

Неужели и правда, - здесь может проживать о н а? Не показалось ли мне это? Она… Не-судьба, не-реальность… Воплощение смутных  желаний души… Непристойность… Судорога… Сладкий мёд, которым я испачкал губы, когда пробовал его на вкус… Останавливаюсь под балконом… И вдруг, - девушка показывается вновь, в том самом белом белье, смотрит на меня сверху и, не говоря ни слова,  тихо манит рукой…  И тут же скрывается в глубине, занавешенной плотно шторами, комнаты…

И разве  я не поднимаюсь к ней, обойдя дом и отыскав ту самую парадную? С необычайно лёгкостью подбираю код к входной двери, как будто бы всю жизнь наперёд знаю его цифры…  И так тихо-тихо внутри… И темно… И прохладно за толстыми стенами из камня… Собираюсь с духом и одним махом проскакиваю два пролёта… Толкаю её дверь, - и за ней – стоит  о н а…. И каким-то образом з н а е т всё, чего я хочу… Знает то, чего не знаю я сам…

 Какой смысл описывать это здесь? Пусть каждый представляет себе сам – что хотелось бы видеть ему… А может, и вовсе  ничего такого ему не хочется, и мы оба отправляемся на кухню пить чай… С тем самым мёдом, что у меня в корзине… И за столом – она полуголая – мы совершенно не стесняясь разговариваем о Доменико Скарлатти и интерпретациях его сонат различными исполнителями. А потом вдруг из ниоткуда в её комнате появляется рояль, она садится за него и начинает играть. Вместо всяких слов. И нас тут же переносит уже в иной мир... на какие-то несколько взглядов и, вдруг, внезапно – движений друг к другу… И вот уже совсем нельзя описать, как это происходит… А потом – еще и еще… Мы с лёгкостью переносимся в миры фантазий, которые сочиняют сами фантазии… Доверяясь их свету и теням, сердцам и рукам... Их прекрасной беспечной выдумке в одно из мгновений жаркого летнего утра..


И  снова - тут… Представляю себя тем, кто пишет эти строки… Немножко помечтал… Улыбнулся ей, такой выдуманной и такой же настоящей, ей,  что во мне…