Немножко беременна

Отчетливо слабо мелькала в ней любовь, а может просто остатки привязанности, что рассыпались с каждым годом. А с очередным уродом, она так: загасить печаль, повесить медаль или ярлык себе на шею "я не одна". Только до снега на ресницах холодна, и обрывая концовки дневника, бесконечных отношений, ей хочется вернуться в то время, когда была беременной девочкой с самым красивым архитектором города. И порода такая, что полрода из какого-нибудь края типа Германский штосс или еще что-нибудь подобное. А сама неповторимо с чувством ритма пела русский шансон и в каждой строчке, пусть даже про тюрьму, был он. Только та тюрьма была в ней самой, а зрители ей "Пой. Бис. И еще". А он и его плечо давали ей повод лишь встать на карниз и глядеть то вверх, то вниз. И долгочасные звонки только отклонялись. Наверное, стоило ей откланяться еще тогда, когда он и его братва, сказали, что рожать не нужно, мол слишком чуждо в семнадцать отцом, мамашей и крестными быть. А если выносила бы, то легкое "вместе" осталось и "родители" - вечные ярлыки, ей так казалось.