ждать

Сидишь и смотришь на телефон.  Он, конечно же, не реагирует.
 
Ерзаешь в кресле. Но мир не откликается на твои страдания.
Может быть, потому, что он о них не знает…?

Так или иначе, бабочка взмахнула крыльями – чудесный момент прошел… оставив, может быть, записи  карандашом на обрывке бумаги или черно-белые рисунки, или хуже того – черно-белые сны.

Принимаешь сон за реальность – он манит. Каждую секунду своего ненавистного существования придумываешь себе другую жизнь, придумываешь другого себя.

Может, это все потому, что ты любишь?...
Сколько раз ты давал себе обещание не увлекаться ничем серьезно.
А почему?
Боишься всего, что будет. Но поздно, стрела в мишени – прямо в яблочко.
Мишень – всего лишь продырявленный картон. Разукрашенный картон  - ассоциируешь с собой?

Признайся, поставь галочку в списке, зачеркни себя фломастером. Ты ЛЮБИШЬ.

И сколько ты так будешь еще сидеть.…Не находя ответы на вопросы. Мысленно убивая себя и разрывая на куски свое существование.

Тебе  многого  хочется.  Смотреть на спокойную воду, черную от песка и камней на дне. Придумать то, что могло бы  быть с тобой, и получить  за это Нобелевскую премию по литературе. Заходясь в безумном крике, рассказать миру обо всем, что с тобой происходит.

Но ты молчишь.

Потому что ты – пустыня. Огромная мертвая пустыня. Ни один верблюд не забредает туда, и тысячи лет назад люди ушли оттуда.  В твоем воображении океан поглощает пустыню – огромная масса воды обрушивается на пески, размывая их.

Ты учишься видеть большое в малом. Тебе почему-то хочется жить, когда ты видишь, как вода ручейком сбегает со ступенек. На этих ступенях притаился маленький солнечный зайчик.
Ты идешь домой, а зайчик преследует тебя. Ты заходишь в магазин, в аптеку – делаешь то, что нужно, то, что делаешь всегда.  Выходишь и глазами ищешь зайчика  - он ждет. Он провожает тебя до дома и остается на карнизе крыши соседней высотки – наблюдать.

Днем ты с людьми, разговариваешь, ни словом не упоминая, что в глубине тебя – груз мокрого песка. Дом твоей души разваливается по частям. Еще чуть-чуть  - и раздастся  грохот, в небо взметнется столб дыма и битого стекла. Тебе хочется, чтобы кто-нибудь спросил, что с тобой…чтобы кто-нибудь заметил…

Проходит какое-то время. Меняется ли жизнь вокруг тебя или стоит – в тебе ничего не движется.

А потом раздается  жалобный или, наоборот, нагловатый  вопль телефона…
И все это становится бессмысленным.