Мимо-летнее

Листаю лета ясные страницы.
Полдневный зной, вечерняя прохлада.
Боюсь спугнуть, боюсь не повторится
В душе покой, которому так рада.

***

Юрьна задумалась о чем-то  своем, почесала репу, и  настучала одним пальцем на клавиатуре свое мимо-летнее настроение.

А что это мыслительницу на лирику потянуло? Хороший вопрос. Юрьна любит себе вопросы задавать. Уже второй месяц пошел, как интеллектуалка в своей голове ни единой мысли найти не может. Вот с тех пор, как соловьи петь начали,  наша юная пенсионерка  осоловела напрочь.

Анализируя состояние собственного головного мозга, сначала пугалась тишине внутри,  подозревала, что такое добром не кончается, а потом пообвыклась и стала носиться на велосипеде и переплывать озеро прямо так, без мозгов. Записалась в натуралисты (куда деваться, если сын рассаду  подарил?) и поливает огурцы. Вдруг вырастут?

Вспомнила свою одноклассницу, Мяушку, уже в 20 лет выполнившую  поэтическую норму единственным стихотворением, записанным на салфетке в ресторане, глядя на дым сигареты, зажатой в тонких аристократических пальцах.

- Со стихами завязывать надо. Все равно лучше Мяушки не скажешь:


Дым развевается
Время течет сквозь пальцы
Это не больно
Не больно?
Для пальцев

***