Муана

      Суетливо бежишь по улице, как и  большинство в Москве. И, взгляд нечаянно ловит три черных копошащихся комочка. Приглядываешься, щенки. На улице весна, солнышко, все дышит любовью. И вот они, бездомные плоды любви. Мимо проходящие женщины замедляют ход, заглядывают в сумки, виновато разводят руками. Гладят по спинке, чешут за ушком пока из-за угла не покажется исподлобья глядящая морда суки. Идут дальше. Перед входом в метро лениво лежат видавшие виды псы. И руки уже не лезут в сумочку за булочкой, и ощущение, что их вроде никто и не замечает. Всего год назад один из них был тоже визгливым комочком, но ни у кого не появляется желание потеребить его за ухом.
   Появляется малыш в доме. Первый месяц родичи только сдувают враждебный воздух от его чела. Затем несмело начинают лобзать кроху. Каждая его улыбка, каждая складочка призывает к нежному поцелую. Малыш растет, крепнет. Радует глаз, душу.
   Возвращаешься домой с работы. А за компьютером сидит уже не складчатое чадо, а ершистый тинейджер. И ты уже не бежишь к нему с поцелуем,  атакуешь вопросами:"Что получил? Уроки сделал? Почему не убрался дома? Что читал?" В ответ получаешь невнятно растянутое:
- Муана, -  в смысле он пытался сказать "ну, ладно".
 А перед сном перебираешь все недоделанные дела в голове,что успел, а что еще стоит на повестке дня и ночи, и только об одном все чаще забываешь - погладить по головке любимое чадо.