Белый шиповник или где живут истории

- Смотри, белый шиповник ! – голос  дочки прозвучал  так  громко, что отец вздрогнул.
За время их короткого пути по обочине  дороги он уже успел  ( в мыслях, конечно ) побывать в мастерской, где новая  иномарка с подбитым задним крылом ждала его помощи.
Он ещё думал об этом крыле,  помогая себе  тем движением руки, которое наблюдателю показалось бы странным.
- Действительно, белый, - словно издалека проговорил он бесцветным голосом.
- Папа, его же здесь никто не видит, все едут мимо и мимо, а он цветёт и пахнет ! – девочка  говорила это  с таким отчаянием,  словно случилось непоправимое.
Тут –то папа  и услышал, что хотела сказать дочка.
- Не беспокойся! Цветку, цветам это и не надо. Не надо, чтобы  на них смотрели и  нюхали. Это – людям надо, - он даже  сам удивился своей находчивости и простоте объяснения.
- Папа, а как же люди узнают, что им это надо, если они не знакомы с цветами? Как ? Они же мимо и мимо... – девочска проговорила эти слова, отворачиваясь от воздушной волны, бегущей вслед за грузовиком, который промчался , действительно, мимо – мимо..
- Ты расскажешь людям, ты напишешь историю, сделаешь фотографию , и люди всё узнают – и о цветке, и о тебе , и об этой дороге..... В папиных словах уже не было той уверенности, с  которой он только что объяснял  про нужное людям.
- Ты напишешь, а они и читать не захотят, им же некогда, как и мне , - подумал он, невольно повторив то движение, о котором наблюдатель сказал бы, что оно – странное.
- Папа, а я теперь знаю, где живут истории, они живут... – девочка хотела продолжить, но увидела, что папа уже не слушает её. У него было такое выражение лица, по которому любой ребёнок понимает – перед ним взрослый человек , и он очень занят.



Фото моё. Белый шиповник.