Дождь

Ночной дождь просачивается сквозь влажную землю, стекая со скользких листьев. Непрекращающийся ровный звук незвано выуживает из твоего разума мысли. Ты не можешь различить звук удара о землю каждой капли, он слишком ничтожен, но когда отовсюду исходит этот звучание, ты уже не можешь не начинать восхищаться им, воспринимать его, как нечто значительное. Закрыв глаза, можно погрузиться глубоко в себя, звенящий шум дождя давит своей незримой массой, заставляя тебя растворяться в собственных мыслях. Отрекаясь от всего происходящего, ты на секунду забываешь обо всем, все проблемы и сложности отпускают тебя. Сейчас ничего не имеет значение, лишь хаотичная какофония каждой капли, создающая неповторимую симфонию дождя. Лишь в такую темную и безлунную ночь можно заметить это. Запрокинув назад голову и закрыв глаза. Ты расщепляешься на мизерные кусочки, которые утопают в небесной пропасти темной синевы. Ты так мал, а оно так велико. Открыв однажды глаза, ты уже не можешь отвлечься от завораживающего взгляда неба. Только сейчас ты замечаешь, что ее нет. Оглядываясь. Пытаясь отыскать ее, остаешься ни с чем. Она всегда была, всегда встречала своим светом, когда ты обращал на нее внимание. Луны нет. Даже, если разбудить все свои воспоминания, включить воображение и подобрать нужные слова, тебе все равно не удастся, ты не сможешь назвать цвет небес, с которых стекает ночной дождь. Ты можешь всматриваться в незримую даль, ожидать от нее ответа или предзнаменования, но найдешь лишь то, что приготовил для себя сам.
       Холодные капли вымывают все раздумья, те мысли, в которых ты стараешься забежать наперед, отодвигаю завесу завтрашнего дня. Они оставляют лишь воспоминания. В такие вот моменты ты начинаешь задумываться о том, что такого дождя уже не будет. В твоей жизни будет столько дождей, что их хватит на твое личное озеро, но того, вчерашнего, дождя, который стал теперь воспоминанием, уже не будет никогда. Он был всего лишь вчера, но он также недостижим для тебя, как тот, что был несколько десятилетий назад и стал теперь тем, о чем мы забыли и не вспомним никогда. Каждый день. Он столько значит для нас. Это наш день нашей жизни. Тот, кто говорит, что каждый пройденный день неважен – либо глупец либо лжец, ибо из таких вот дней и состоит наша жизнь. Мы можем ожидать что-то значительное, что-то, что имеет для нас огромное значение. Ждать годы и более, а следующий день, который последует за ним, сделает его ничем. Оно не будет существовать, происходить, протекать во времени. А, значит, оно будет ничем. Воспоминания. Они ничто. Они способны лишь жить внутри нас. Они уйдут вместе с нами, и каждый последующий день приближает нас к этому. Приближает нас к нашей смерти. Однажды воспоминанием станем мы сами. А, значит, станем ничем…
       Дождь все идет. Он будет идти всегда, лишь прекращаясь на некоторое время, чтобы собраться с силами. Дождь идет вечно, с того самого момента, когда он впервые полил нашу землю, он не прекращался…