Сиреневый вечер

От автора: Все герои и события являются вымышленными, все совпадения случайны.
________________



Мне бы петь о любви и об ангелах добрых с крылами.
Но памятник гордый - это такая блажь.
Нарисуй просто небо с осенними облаками.
И пусть стонет твой лист и не устает карандаш…
(с.) Д. Арбенина.




В воздухе давно пахнет любовью. Я это ощущаю довольно часто, когда прохожу мимо ее дома. Особая атмосфера, тихо так, красиво. Особенно, когда уже ближе к осени, расцветает шиповник, деревья такие светлые, душистые. Начало сентября. И я до сих пор это вспоминаю.

Небо, которое я так хотела ощутить! Чем оно пахнет и есть ли у него запах вообще - я не знала. Это были просто мысли, как у любого прохожего, увлеченного своими ненавязчивыми фантазиями. Моя фантазия была так же незатейлива. Я лишь подумала, что облака чем-то напоминают ваниль. Такой цвет неземной, приятный...

Тогда я и подумала про запах неба. И мне кажется, если бы у неба и был запах, то он обязательно был бы ванильным. Свежим, сладковатым...

***

Такое сиреневое небо, легкие разводы облаков цвета ванили...

Знаешь, это так странно для меня, так думать. Художник - ты, а не я. Я больше писатель, созерцатель. Я люблю описывать все, что окружает нас. Чувства, эмоции, настроения. А ты больше любишь краски. И, знаешь, это как раз твое. Каюсь, я неоднократно наблюдала за тобой, за полетом твоих рук, легкими плавными движениями. Это так прекрасно - творить! Чудесно, славно смотреть на тебя. Ты - Творец. Я тобой восхищаюсь. Неотрывно, долго. И хвалю каждое положенное тобой начало.

Жаль, что у нас ничего не получится.
Я люблю другого человека. Давно. И отдаюсь, всецело, без остатка.

А ты... ты мое мимолетное чудо. Моя недосказанная нежность.

***

- Что тебе нарисовать?

Я помню ее озорной взгляд. Она, вероятно, ждала подвоха. Любая моя идея для наброска или эскиза могла бы тут же, окончательно и бесповоротно, стать опошленной.

И я сказала:

- Нарисуй мне вечер. Как ты его себе представляешь...

Снова хитрый взгляд.

- Как я его себе пре-е-едставляю... - она нарочито растягивает слова. Чтоб я поняла ход ее мыслей.

Я еле сдерживаю смешок.

- Извращенка.

- Кто-о? - поздно включать дурочку.

- Ты! - смотрю ей в глаза. Бесстыжие, темные. В них плавают чертики, в этих омутах.

- Да как ты можешь! Я невинное создание и очень благородное! Это ты начала говорить про вечер, как я его себе представляю... Извращенка...

Я отмалчиваюсь. Она умеет так сказать, что я потом не могу найти сразу нужные слова.

Она смеется.

А я подхожу к окну. Вижу другой вечер. Такой темно-оранжевый. Не сиреневый. Но я знаю, что такой существует.

***

Потом была зима. С белыми снегами да серыми небесами. И черный цвет - ветки, деревья, голые без листвы, - тоже был. Еще такой морозный воздух... Если бы его можно было охарактеризовать цветом, то я бы выбрала синий.

Зима не может быть только черно-белой. Моя зима - с синим оттенком. И вечера. Такие же темные. Сине-черные. С серыми облачками, почти незаметными.

Вообще-то я люблю это время года. Но в последнюю зиму меня все угнетало. Такая злобная тоска. И никакое дело не шло. Веришь, такое состояние было, что ничего не хотелось. Апатия. И я мало писала.

Веришь мне?

А она не верила мне. Во всем. Или доверяла где-то в глубине души, но я оставалась без ответа.

Тогда все становилось черным.
В итоге я полюбила этот цвет еще сильнее, строгий, цвет безысходности - черный. И все мои дальнейшие месяцы превратились в черно-белые эскизы.

***

Пачка акварели. Ты завершаешь свой набросок, и он наполняется легкими прозрачными красками. Каждое движение, каждый взмах твоей кисти приобретает смысл.

Жизненный смысл.

Ты художник. Но ты еще и тонкий психолог. Волей-неволей на твоей бумаге отображаются воспоминания. Светлые такие, теплые. Точь-в-точь, как твои акварели, которыми ты слегка наносишь контуры.

***

Потом наступила весна. Такая розовая, с оттенками голубых и салатовых тонов. Вечера окрасились в небесный цвет. Я выходила на прогулку и радовалась, несмотря на то, что я ждала именно сиреневого, сиреневого вечера. Возможно, я даже больше ждала тот вечер, который она изобразит для меня, на своей бумаге. С нетерпением.
Серые почки с белым пушком. Я погладила случайную веточку. Из нее вот-вот появится листочек. Маленький, молоденький, весенний.

Я каждый вечер уезжала. Потом, когда возвращалась, подходила к ее дому. В окнах, как всегда, нет света. Она от него так же пряталась, за бежево-золотистыми шторами, как когда-то я, в детстве, за серебристыми занавесками.

И я подолгу сидела недалеко от ее дома и радовалась. Тишине и безмятежному спокойствию, желтому солнышку и прозрачным тающим льдинкам. Наверно, таким образом я искала встречи с ней, но она не выходила.

***

Поток длительных воспоминаний, после которых мы молчим.
Спустя время я не выдерживаю и спрашиваю тебя: "Какого цвета, по-твоему, безответная любовь?"

- Серо-буро-малиновая! - смешливо отвечаешь ты, и я смеюсь вместе с тобой.

Да, пожалуй, она именно такая, несуразного цвета.
Ты, скорее всего, прав.

Снова, переждав некоторое время, ты говоришь:

- В моей жизни появилась она. И стала моей любовью. И, несмотря на то, что мои чувства были безответны, я начал рисовать. Жизнь приобрела для меня новые краски. Мое видение всего стало творчеством. Поверь, даже в такой любви есть плюсы. Ты любишь - значит, даришь свет. По-настоящему любящий человек, даже с безответным чувством - больше получает, нежели отдает. Это влюбленный человек больше забирает и сам отдается. - Ты смотришь серьезным взглядом на меня. - А ты любишь или влюблена?

- Люблю, - коротко отвечаю я.

Я изначально не ожидала, что между нами произойдет этот разговор.
Признаюсь - ты первый парень, с которым я поделилась своими секретами.

А ты, тем временем, киваешь:
- И у меня так же. Иначе, я думаю, не стал бы художником. Безответные чувства преподносят нам немало даров, которые меняют нашу судьбу. И нередко она изменяется только к лучшему. Главное, ценить то, что имеешь.

После случившейся беседы мы немного помолчали.

- Благодарю тебя. За то, что ты поделился со мной. Своими взглядами, точкой зрения. Ты очень хороший собеседник...

Ты смущенно киваешь и снова принимаешься за кисточку.

А я всерьез задумалась.
Верно, все происходит не зря.

***

Лето. Жаркие дни. Волшебные.
Пестрые парки в зелени, ярких цветках. Необычно. Я так отвыкла от созерцания этого чуда.

Еду в белом автобусе с красными полосками. Рыжее солнце светит прямо в глаза. А я сижу себе, слушаю музыку. Еду к ней.

Она мне позвонила, когда я была недалеко от ее дома. И сказала: "У меня для тебя есть подарок. Помнишь, ты хотела той осенью рисунок? Вот я нарисовала. У меня получилось нечто-о..." Ее привычка растягивать слова меня нередко смешит, и я с ней прощаюсь - до связи.

Я захожу в ее дом. Такой коричневый со светло-оранжевым освещением.
Закрываю дверь. Смотрю в ее глаза.

- Вуаля! - выразительно произносит она и переворачивает рисунок. - "Сиреневый вечер".

Смотрю на рисунок. Долгим, прицельным взглядом. Я долго не могу поверить в сходство наших образов - такое же сиреневое небо, фиолетово-черные дома и такие же светлые облака с теплой рыжинкой. Очень изящно нарисовано, и я не могу оторваться от этой картины.

- Нравится? - она выжидательно смотрит на меня.

- Безумно! - восклицаю я. - Спасибо тебе...

- Да не за что! - ее глаза наполнились светом.

Так мы с ней совпали...


16.07.11