Жил-был художник один

Как его звали и где жил, неважно… ведь это выдуманная история.

Так вот, жил-был художник, весьма притом посредственный. Старательный, но не было в нем той божьей искры, что была, к примеру, у Рафаэля или Брюллова. Художник зарабатывал себе на кусок хлеба, рисуя портреты прохожих, иногда расписывал церкви и детские приюты. Не гнушался и просто малярными работами.

И мечтал художник написать Шедевр. Такую картину, что после не стыдно было бы и умереть. По выходным с утра, под хорошее настроение, он ставил на террасе мольберт, натягивал на подрамник чистый холст, выдавливал на палитру немного дорогих красок, которые берег для Шедевра и… ждал вдохновения. Он часами сидел перед чистым полотном, но его взгляд видел лишь белый холст. И ничего более.

Художник начинал злиться, выпивал немного вина, и снова садился перед мольбертом… Уже поздно вечером он сворачивал все это богатство и ложился спать. А наутро… художник по-прежнему рисовал портретики прохожих… за пару грошей.

* * *

Однажды художнику приснился сон. Он вообще редко видел сны, но в этот раз, видимо, вина он выпил чуть больше обычного. Так вот, ему приснилось, что он умер и оказался перед воротами Рая. Перед ним стоял святой Петр и, улыбаясь, открыл ему ворота. Художник, изумляясь, прошел дальше… Он долго шел по райским тропам пока не пришел к трону Создателя. Создатель спросил его:

- Кто ты?

- Я художник, - честно ответил художник.

- Чего ты хочешь?

- Я хочу написать Шедевр, - так же честно ответил художник.

Создатель задумался, и после паузы спросил:

- А что ты сделаешь, когда напишешь свой Шедевр?

На этот раз задумался художник. Создатель усмехнулся и сказал:

- Не торопись отвечать. Я вижу, что ты честный человек. Возвращайся домой и напиши свой Шедевр. Но у меня есть условие. Ты не должен продавать эту картину…

Художник проснулся в холодном поту… Он встал, подошел к окну… За окном было пасмурно и необычно тихо. Художник вышел на террасу, подошел к неубранному со вчера мольберту и взял в руки кисть и палитру… и не долго думая, макнул кистью в алую краску. Потом нарисовал губы… потом овал лица… волосы… плечи… глаза… Он писал весь день без отдыха, обеда и сна… А уже поздней ночью, точнее под утро следующего дня перед ним был Шедевр. Художник в этом ничуть не сомневался.

* * *

На следующий день, отдохнув и умывшись, художник одел свое самое нарядное платье и пошел на центральную площадь города, где вчера открылась ярмарка. Под мышкой он нес Шедевр, завернутый в плотную бумагу. Он пришел на площадь, где уже толпились разные люди в поисках интересностей, а кто и просто так. Художник занял место с краешка… Развернул Шедевр и установил его на всеобщее обозрение. Через пять минут у его картины стояла толпа. Они… смеялись!

- Что это за чучело?!

- Какая убогость!

- Да мой сын рисует лучше в сотни раз.

Художник молча терпел все насмешки. Он-то понимал, что простые люди не в состоянии понять глубину и красоту его картины… Людям надоедало глумиться над художником и они расходились, уступая место новым толпам зевак. Так прошел день. А уже когда садилось солнце, к уставшему художнику подошел незнакомец и предложил продать картину за пять золотых монет. Художник задумался. За весь день он не услышал ни одного доброго слова о своей работе, а на пять золотых монет он мог купить новых красок и кистей… Он колебался. Незнакомец накинул еще пять монет и художник сдался. Он продал свой Шедевр за десять монет. Незнакомец молча отсчитал деньги и, завернув картину в свой плащ, скрылся в вечерней темноте.

Художник, постояв немного, тоже ушел домой.

* * *

А утром, художник собрал все свои вещи, мольберт, краски и ушел из этого города. Города, где он родился и вырос; города, где были похоронены его родители; города, в котором он создал свой Шедевр. Он ушел.

Шел он долго, потом долго ехал и плыл… на это путешествие, а если честно, побег, он потратил все свои деньги. Наконец он пришел в другой город. Он сел на главной площади этого города и разложил свои принадлежности.

- Рисую портреты, дешево и быстро! - привычно начал зазывать он прохожих.

И прохожие стали подходить к нему и заказывать ему портреты. Вскоре, он получил большой заказ на оформление городской ратуши и кафедрального собора. Художник разбогател и стал известным, сначала в этом городе, а потом в этой стране. Он стал настолько известным, что к нему однажды пришла депутация из его родного города и просила стать их почетным гражданином.

Спустя некоторое время он женился, завел детей. Старший сын, по примеру отца, стал художником. Старательным, но тоже без божьей искры. В возрасте 86 лет художник умер, окруженный родными и близкими. И на его нагробном камне было высечено… Впрочем, неважно… ведь это выдуманная история.

* * *

Создатель сидел у камина, покуривая трубку. Над камином висел Шедевр.