Зарисовка, похожая на дневник одиннадцать-двенадца

11.12   
   Не замечали, что звук старого, еле работающего кондиционера похож на звук надвигающегося танка? Ещё вчера он омывал своё крепенькое тело в объятьях безымянной деревенской речушки, а теперь полусумасшедшим бродягой смотрел на атаку кондиционера на свои нервы танковым гулом и тёплым воздухом. Он читал "Это я - Эдичка" на мониторе, который безызменно сажал его зрение своей изношенностью и пытался зарифмовать несколько разрозненных чувств, которые, ложась на жёлтую низкопробную бумагу скорее были похожи на дерзкую эпиграмму, чем на словесность со стихотворной основой. Дурачок.
   Все эти месяцы он даже не знает, что я втрескалась в него, как девчонка. С пол улыбки, с полузвука его глубокого голоса, с полусмысла двусмысленных самцовских рассуждений. Я тону в блаженстве, когда он, перебирая бумаги на нашем общем столе случайно касается меня своей смуглой рукой. Хочется закричать: "Д., здесь, сейчас, на этом столе люби... нет трахни меня! Рви мою одежду, целуй шею, сжимай грудь, проникни глубоко-глубоко, да!.." А он сидит и рифмует строки. Сегодня в скверном настроении. Может его бывшая опять прополоскала мозг нареканиями о редком посещении детей, о том что запаздывает с выплатой алиментов. Он не любит говорить с другими, но со мной раскрывается. Что же ты, наглец, думаешь я тебе замена штатного психолога или мамкиной юбки? Дорогуша. Что ты читаешь? "Обыкновенно совокупления были групповыми -- то есть она ****ась  с кем-то у  меня на  виду, а потом я ебал ее. Закрыв глаза,  я представлял все это  и порой  воздвигал  очень сложные конструкции." Ужас. И почему мужики проявляют интерес к эдакому бреду. Может это всё от грубой и похотливой натуры? Ни разу не встречала изящества в мужчине без примеси порока. О, что-то получилось? Улыбается. Нет. Что тебя отвлекло? Что это за вонь? Как-будто стареющая проститутка разбила о свою голову флакон последних подаренных духов. Ты что! Что ты делаешь? Идиот. Он блаженно закрыл глаза и... наслаждается.
- Что с тобой Д.
- Ты чувствуешь?
- Чувствую что?
- Какой аромат.
- Аромат? (я смеюсь).
- А что, мне нравится.
Он начинает искать глазами источник. Зачем тебе? Разве ты думаешь, что это лесная нимфа,пришедшая из чащи тайных желаний спасти тебя с рабочего места? Вон она, ха ха. Я права: 45-летняя на вид сморщенная позапрошлогодняя картошка, густо напомаженная почти бабуля с виртуальной надписью "Миссис доступность". И это тебе понравилось? Ааа, он ещё не видит. Только плотный аромат её духов закупорил ноздри вариантов его восприятия.
- Это от тебя,- спросил он приблизившись. (я только пришла с обеда могла и подушиться)
- Не дай Бог!
Он продолжил поглощать проистекавший на весь зал аромат позапрошлогодней свежести. Народ уже посмеивался над этой пыльной куклой, а у него... пошли строки. Как ты можешь, это я - твоя тайная муза.
   Ну и сиди, хам. А я... буду молчаливо сохнуть по тебе.