Уходящее утро

По утрам тебе похуй на то, что сдашь ли ты экзамен, защитишь ли курсовую, получишь ли зачёт, но тебе заоблачно приятно то, что ты написала новое стихотворение как всегда о том, что снова проснулась ни с тем и ни там.
Ключицы шепчут лямкам летнего платья что-то о том, что через несколько минут их переоденут в белую офисную рубашку. Почти что пустые автобусы пытаются раствориться в тихом сыром утре, проезжая по мостам, которые совсем недавно свели. Деревья в парках ещё не успели выслушать слёзы, сидящих на скамейках, девиц, а скамейки потушить об внутреннее состояние своей души, грубые, мечтающие о чём-то неземном, окурки.
Чашки ближайшей кофейни уже начинают улыбаться, согреваться тёплым молоком и радоваться свежему какао, когда на часах всего лишь половина пятого. Зелёный чай ещё не успел остыть, мениралка уже давно закончилась, а лимон впитал в себя всю ту обиду, которую ты скопила внутри себя за эту ночь, что теперь капает с кончиков твоих ресниц. Глупо вспоминать о том, что ты пошла не по той леснице и села ни в ту машину, а ещё глупее теперь винить себя за это.
Вечные офф-лайны в аське, лёгкий холодный ветерок, единицы людей на проспекте, что взрывается толпой прохожих с открытием метро, свежие глянцевые журналы, которые ты так и не открыла, остатки желания о том, что бы написать ему смску, потрепать его зрачки своими буквами, провести ещё не любовью по утренней щетине звуком вибрации телефона, и многие другие мелочи тебя кормят догадками о том, что тебе принесли не свежие тосты.
Вот так бывает, что планируешь с ним встретить рассвет, а в итоге медленно куришь голой, развалившейся в чужой постели, когда душа открыта ещё шире, чем балконная дверь, но просишь его промежутками голоса о том, что бы больше не наполнял бокалы. Не думая ни о чём, собираешься, натягиваешь улыбку сильнее, чем натягиваешь чулки, так же закрепляя к краям щёк силиконовыми полосками, и просишь его отвести тебя в какой-то другой мир, где уже рядом не он.
Весь город вокруг либо громко доносится нетрезвым состоянием из ночных клубов, либо прячет разноцветные глаза в уголках подушек, и только ты не такой, как все нормальные люди, дуешь щёки и холодный чай через соломинку, отсчитывая пятна уходящего утра.



17.07.2011.
Мисс Насс