Свет

Свет прямо падал на небольшую зеленую лужайку. Дети рассыпались по кустам. Молодой грибник собирал детей с нежностью роженицы. Он любил свою работу, он даже было хотел написать книгу о ней, но безграмотность взяла верх. Малыши радовались каждому прикосновению дяди, они вопили и кувыркались, играя в чехарду. Потрудившись на славу грибник стал подсчитывать итоги, достав счетную машинку и карандаш он расчертил таблицу на небольшом деревянном дубовом столике.
 -И где опять колба? – обратился он якобы к детишкам. – Что молчите? Конечно, вы не знаете, вы же дети! – хохотнув, пошарил в кармане, но вспомнив место положения, клацнул пальцами, словно джазовая певица.
 -Сейчас, сейчас, она где-то здесь... Где же ты, эй! Отзовись, чертовка! – выкрикивал парень, отбрасывая одну за другой вещи с дивана.
 Диван этот достался ему всего-то за пару монет. Пружины торчали в разные стороны, будто волосы после дождя. Красная бархатная обивка уже не одну дюжину раз служила пепельницей пьяным дружкам грибника. Напиваясь вина, настоянного на детском счастье, они обычно шли в глубь леса, чтобы навестить «Дерево дружбы». Курили красный табак, оставшийся со времен революции, и пели песню: