Художник

 За столиком сидя, в большом и старом зале,
 мольберт сдвигая под фонарный свет.
 Художник рисовал тремя карандашами,
 жизнь рисовал - жестокий силуэт.
 
 Сначала черный цвет, в знак матери погибшей,
 затем дошел до белого творец.
 Лишь небо он покрасил в цвет сей дивный,
 Мать провожал туда он в 10 лет.
 
 Взяв третий карандаш он вспомнил про любимых,
 друзей, родных, про своего отца.
 И что-то дрогнуло в душе поэта мнимо,
 и по щеке скатилась светлая слеза.

 Упал на пол поэт в своих воспоминаниях.
 лежит в слезах весь, пальцами шурша.   
 И милые моменты вспоминая,
 как здорово им было, чуть дыша.
 
 Он встал, рукою вытирая слезы,
 взяв третий карандаш он начал рисовать.
 Деревья, дом, семью на фоне черной розы,
 картину целой жизни создавать.
 
 Ты знай. Ведь в жизни есть и третий,
 веселый, теплый, мягкий, нежный цвет.
 Играть ведь может каждый тускло и уныло,
 но лишь один на фортепиано менуэт.