Там где должно быть лучше

Мир безволен в ладонях... соткан из слов и снов, и, наверное, хоть какой-то, да значимости. В городах по-прежнему смог и лёд в феврале... и кишащие толпы, там где должно быть лучше для тела, для глаз, кошельков и, наверное, хоть какой-то да выживаемости. Отрезки времени измеряются давно не Солнцем и не Луной... миллисекундами, секундами, минутами... в стрелках, в цифрах... в придуманных делениях, так просто удобней. И какой-нибудь Он, загорелый, потягивающий из бутылки "тепло", обнимая какую-нибудь Её, пышногрудую и вздыхающую...предложит: "Встретим пять утра вместе?" В это время родится малыш, в этом же городе, может быть... и отец, обнимая его, пожелает ему лучшую в мире колыбель и комнату и игрушки... всё как и прежде. Ночь уткнётся в улицы своим холодным носом... молодой и перспективный Он снова напьётся в каком-нибудь баре, и до порога своей квартиры будет считать, что жизнь прекрасна, а новый диван в гостиной просто безобразен... всё как прежде. А у Неё черноволосой красотки с вымученными воспаленными глазами снова в гостях Сны о нём... сын от него... и в кармане на пачку антидепрессантов. Мир безволен... до порога следующего утра... Сон будет дарить иллюзию того, что Жизнь прекрасна...