Воображение не спасает

Я выдыхаю. Сигаретный дым тяжелыми кольцами опадает на письменный стол. Почти опустошенный бокал с вином стоит подле моей правой руки. Один тяжелый день и куча таких же впереди. Снова вопросы, на которые нет ответа, снова проблемы, которые никуда не денутся, пока их не решат. Очередной день очередного человека в этом мире…
Табачные облака уже заволокли всю мою комнату, и я с наслаждением осознаю, что в моем разуме та же дымка, тот же запах, я растворяюсь в них. Я представляю…
Как все порой кажется просто. И я уже почти слышу шум воды, накатывающую на каменный берег. Я слышу капли разбивающиеся о стекло мутных окон.
Как же бывает просто… Просто море, просто буря вокруг и даже если бы я хотела я бы не могла покинуть свое убежище. Нет связи, и можно вообразить, что это не я выключила телефон.
И это не шум из подворотни - это рокот волн, и это не местные гопники распивают пиво – это шум дождя.
Как же было бы просто. Никто не мог бы добраться до меня сейчас, и я не смогла бы уйти.
Просто. Добровольное заточение – и это уже даже не оригинально. И тем не менее я мечтаю о темнице, где только я и бурлящая вода на мили вокруг.
И эта буря бы утихла на утро, и я могла бы увидеть солнце и стальную холодную гладь великого океана.
Удар. Чья-то бутылка разбивается в дребезги и осколки со звоном разлетаются по бетону. Смех, грубый и громкий, что режет слух.
Закрываю глаза и прикусываю губу. Слова ненависти подкатывают комом к горлу, оставляя мерзкий привкус. Но кому они нужны?
Моя буря не утихнет. Никогда. Та же пена, но она не пахнет морской солью и не приносит прохладу. Что-то в ней есть от солода и этилового спирта. Она еще шипит на грязном полу, заливая осколки темного стекла, а не черные скалы под обрывом. Шум, но это не вой ветра – это нестройное пение под расстроенную гитару.
Все просто, когда закрываешь глаза. И этого так мало.