4th Of July

OST  U2 - "4th Of July"          поставлено на бесконечный повтор

http://muzebra.com/search/?q=U2+-+4th+July


Ты умер 14  лет назад. Именно в этот день. 4-го июля.
Питер. Пятница. Пять двадцать утра. Звонок телефона. Голос мамы:
- ДЕД умер...
Я даже сейчас, по прошествии такого огромного отрезка времени, НЕ МОГУ одним словом описать то, что я почувствовал в тот момент.
Шок?
Нет.
Горечь?
Она пришла намного позже, хотя весь тот день я проходил с каким-то странным привкусом во рту.
Осознание потери?
Да его до сих пор нет.
НЕ ЗНАЮ.
Тупо сидел на кровати с кашей путающихся мыслей в голове
 "...бляяяяяяяяяяять что за ***ня этого не может быть ты же даже ни чем не болел как можно лечь спать и не проснуться  зачем ты потащил в горку этот ****ый котёл для банной печи брату надо было брату и чё нельзя было к машине его прицепить или позвать кого нет ты сам сам сам только сам у тебя же был инфаркт какие нахуй в центнер весом котлы тебе 72 года когда я приехал к тебе зимой долго нудно по-мазохистски долго расставаясь с Полиной душа моя моя испанская любовь ми мухер ми корасон ми амор блять ненавижу тебя сдохни сука я не спал всю дорогу от Питера шелчки железа колёс гул шпал как я без неё как я без неё да нормально в наушниках Бэк ам  а лузер бэйби хуй ты угадала я не лузер ми чикита я выберусь я такой блять прохвост ты встретил меня на вокзале мы вышли на привокзальную площадь майнус 42 после  питерских плас 2 я в ахуе смотрю на машину вся крыша помята это что спрашиваю да ерунда занесло на трассе пару раз перевернулся мысль тебе 72 может хватит ничего не говорю смысл тебе что-то говорить через пару километров машина глохнет выходим открываем капот и чё ни ты ни я ни хрена в этом не понимаем ты всегда держишь в погребе гаража ящик водки коробку хорошего коньяку двадцатилитровую стеклянную бутыль домашнего вина которое мы делали вместе определённый сорт яблок я их пропускаю через мясорубку ты сцеживаешь переливаешь блять как это лечь спать и не проснуться каждый сосед по гаражам готов был первым откликнуться на твою просьбу нет ни хуя ты не просишь ты делишся вот мол что-то с машиной  три часа ночи так и простояли пока проезжающий таксист не отволок машину в гараж нас домой вечером у тебя температура 39 скорая больница на следующий день разговор на скамейке в вестибюле я не могу без неё
я задыхаюсь  я не могу спать я  не могу думать ни о ком ни о чём конечно у меня есть девушки не в этом дело это другое  пачка купюр в банковской упаковке снова вокзал Москва друзья Питер пустая квартира как я мог уехать оставив тебя одного в больнице блять какой же сука урод как это лечь спать и не проснуться..."
Сколько прошло времени я не знаю.
Звонок телефона. Оксана. Оксиджэн. Так я её называл. Как бы моя девушка. На тот момент.
- Доброе утро, красавчик! Как тебе спалось? Я в Нижнем. Кто у вас сегодня из звёзд?
На автомате.
- Доброе. Нормально. "Гости из будущего".
Кладу трубку. Не могу я сейчас разговаривать.
Она управляет  сетью магазинов женской одежды и  даёт её для со-ведущей нашего шоу  и все продавщицы её магазинов сегодня весь день будут говорить покупательницам "а ещё сегодня на ... канале в шоу ... ведущая будет одета вот в эту нашу модель"
Блять! Сегодня же шоу. Федеральный канал. Прайм-тайм. Прямой эфир.
В конце разговора мама сказала:
- Ты на похороны не успеешь. Похороним завтра в полдень. Здесь страшная жара и морг без холодильника.
Почему я так легко согласился с этим? И что значит не успею?
Пулково. Самолёт. Похуй. Самара-Уль яновск-Казань-Саратов. Всё в пределах полутысячи км от твоего родового села. И я там. Но... В 22:00-эфир. Сегодня. Мало того, что на мне сценарий и работа (обработка+ 2х50 коня) с героями, я ещё и on-line editor. Противоречу Джугашвили. Незаменимые есть. В голове план-схема диалога с интернэшнл экзекутивом.
- Андерс, монин. Ай финк ю файн?  (позавчера я купил ему пару грамм ебучего ... и думаю он счастлив)
- Хэй, Андрэефски  спюск! Вот хэппенед?
- Ю ноу, май грэнпа ...
Не могу. Не то, что он не поймёт. Нет. Эта работа... 
Звоню в Пулково. Все рейсы на завтра во второй половине дня.
А время уже около девяти. В десять я должен быть в студии на Чапыгина. С готовым сценарием. Который как обычно. Ещё и в офис на Литейный заехать успеть. Бляяяяяяяять!!!
Душ.
Бриться?
Нет. И ещё сорок дней нет.
Чёрные замшевые ботас ... ми корасон ми  амор сука увижу замочу... чёрные кэльвины в облип... ми мухер когда я их одевал ты любила идти в полуметре позади и присвистывать фииииии-фить сука как же я тебя ненавижу... чёрная льнаная рубашка навыпуск.
Б-г ты мой! О чём я думаю?!?  ДЕД умер, а я...
Окна кабинета на Литейном  выходят на три стороны. С одной из них храм. Красоты он небыкновенной. Киловаттные лучи июльского солнца приподнимают купола в дрожащем от жары воздухе.
Замираю у окна с кипой бумаг и расскрытой сумкой.
"...ГОСПОДИ!!!ну и на *** такой мир нужен? или ты так нас воспитываешь?зачем же так жёстко-то? или ты думаешь, что с нами людишками только так и нужно? так ты же говорил, что любишь нас? кого люблю того и ебу беспощадно?..."
Звонок телефона прерывает беседу с Б-гом. Беру трубку.
- Да...
- Вуотс факен гоэн он? Вэр а ю?
Это Валин. Томас Валин. Ещё то исчадие ада. Наш самый главный начальник. По всем странам бывшего соц.лагеря. Жёсткий как килограммовый кусок стейка забытый на огне на час. Родись он в году 10-ом, полюбому был бы своим свенским шикльгрубером и организовал бы своей родной Упсале мегаконцлагерь.
У Мэмета есть такая пьеса. "Гленнгарри Глен Росс". И есть там такой персонаж, начальник, приезжающий раз в месяц проверить состояние продаж. Когда Фоули экранизировал эту пьесу, то пригласил на эту роль Болдуина. Алека. Блять 1000% попадание. Внешность и внутренность. Такой вот миловидный нацист.
В свой последний приезд на общем митинге Томас смог за полторы минуты довести до истерики и рыданий начальника отдела маркетинга, боевого офицера, человека прошедшего Афган, Тбилиси и ещё ***ву тучу горячих точек.
Аккуратно кладу трубку. Сбой связи. Короче-иди на ***.
По дороге на Петроградку впираюсь в небольшой затор на Каменноостровском. Солнце просто плавит машину. Жара в ГОРОДЕ-это жесть.
"...и как это лечь спать и не проснуться не болеть не заёбывать родственников необходимостью заботы и ухаживания не лежать как овощ на простыне с клеёнкой а просто лечь спать и не проснуться и когда ты тогда зимой в больнице сказал мне если ты не можешь без неё а она может то зачем тебе этот человек она может она уже возвращалась два раза говорила что не может без меня я снова верил она уходила я знал куда и к кому ми мухер как же я люблю тебя сука ненавижу блять я не готов а вообще можно ли быть готовым к этому спокойно принять потерю сказать себе так Б-г пожелал такая форма титанического смирения принятия чьей-то воли и как это лечь спать и не проснуться..."
Выхожу на Чапыгина и сталкиваюсь с нашим ведущим. Заслуженный блять. Сходу анекдот. Слушаю и
"...оставив кого-то жить дальше но без себя давай давай давай это сука жизнь что не понятного живи..."
вежливо пытаюсь засмеяться. Рядом есть гостиница, на первом этаже бар, вот куда мне сейчас надо.
- Пойдём по соточке? - прерывая его тарахтенье говорю я.
Ответ а-ля Велюров. По дороге продолжает вдохновенно ****еть
- Вчера снимался у О. и С. в "Г.". Играл бомжа...
"...да блять с твоей рожей только бомжей и играть..."
... съёмка в Летнем. Сижу в гриме на лавке...
"...живи живи живи..."
Выпиваем по сотке, жаренный кабачок с мясным фаршем и в павильон.
Под руку попадается администратор со списком гостей.
- Я всё подготовила. Куда мне это отнести?
Как же я орал.
- Куда блять отнести? Ты где стоишь? Что это? Это блять проходная! Куда на *** нести?! Просто блять отдать охране охуенно сложная задача для тебя?
Девчёнка в шоке. Молча стоит с открытым ртом. Я ухожу.
Весь этот день я даже не сдерживался. Люди в ахуе. Досталось всем. Даже Юре и Еве.
После шоу мы собирались в кабинете продюссера и отсматривали выданное в эфир. Собирались все.
Выбегаю в магазин и возвращаюсь. Отзываю в сторону продюссера.
- Коль! Тут такая ***ня! Короче, у меня ДЕД сегодня умер ночью. Давай просмотр отложим на завтра.    
 - Мои соболезнования. Конечно. Завтра и отсмотрим.
Заходим в кабинет. Взгляды. Взгляды. Взгляды были ...
Молча ставлю на стол два пакета. Еда и водка.
Голос срывается.
- Я хочу у вас всех попросить прощения! За сегодня! За своё поведение. За свою несдержанность. За ВСЁ! ПРОСТИТЕ! У меня не было отца. Его заменил мне ДЕД. Сегодня ночью он умер...
 и начинаю рыдать. Нет. Не плакать. Именно рыдать. Всё, что копилось весь день, лезет наружу. Все окружают меня. Рукопожатия, обнимания, слова соболезнования, кто-то наливает водки...
Ночь. Бар на Каменноостровском. Я выпил какое-то нереальное количество, но мозг не отключается.
"...лечь спать и не проснуться как это лечь спать и не проснуться..."   


P.S. Пока я записывал всё это (с 07/04/11 по 07/06/11) я понял (точнее мне подсказала одна чудесная девушка, которая читала незаконченное ночью пятого).

"Я даже сейчас, по прошествии такого огромного отрезка времени, НЕ МОГУ одним словом описать то, что я почувствовал в тот момент.
Шок?
Нет.
Горечь?
Она пришла намного позже, хотя весь тот день я проходил с каким-то странным привкусом во рту.
Осознание потери?
Да его до сих пор нет.
НЕ ЗНАЮ."

Теперь знаю. Спасибо девочке с солнечной улыбкой.
"Осознания потери НЕТ потому, что ДЕД до сих пор с тобой, а это была ЗЛОСТЬ."
И она права.
Я чувствую твою руку.