Пятигорску

                I

                «Приветствую тебя, Кавказ седой!
                Твоим горам я путник не чужой...»
                Слова поэта как молитву повторяю,
                Вновь свидевшись с тобой…

                Аэропорт «Мин.воды».
                Лазурь небес над головой,
                Ни ветерка, лишь марево колышет
                Далекий горизонт.
               
                Схожу по трапу самолета,
                И прямо предо мной –
                Громада Змейки. Чудная картина!   
                Ворот Кавказа грозный страж...

                Над ним, как на витрине
                Венецианского стекла,
                Что стая лебедей,
                Несутся облака.

                Кавказ... Волшебный край...
                Могучих гор нагроможденье,
                Теснины темные ущелий,
                Лесов дремучих наважденье...

                Под сенью буков, вязов, елей –
                Лугов альпийских разноцветье...
                Где есть подобное, ответьте?

                Там, где когда-то птицы пели,
                Пронесшись сквозь дымы столетий,
                Обласкан солнцем, росой умыт,
                Стоит пустынный Бермамыт.

                Где прежде волны разбивались
                О край высокого утеса,
                Ковром ракушек укрываясь,
                Равнина спит под шум колосьев.

                Следы истории и там, и тут.
                Здесь каждый кустик, камешек
                Своей легендою живут,
                И даже ветры здесь не дуют, но - поют!..


                II


                Ну, вот вокзал. Казалось бы,
                Что в нем прекрасного?
                Народа толпы, пыли смерчи,
                Толкотня, один другого суетней...
 
                Но для меня –
                Он как для взлета полоса,
                А там, за ней –
                Уже начнутся чудеса!

                Оставлен позади перрон,
                Проплыл пакгауз за окном,
                И, тихо набирая скорость,
                Помчался мой вагон.

                Дорога вьется меж лесов, равнин,
                Садов, речных стремнин –
                Подкумок бьется средь камней,
                Силясь размыть земную твердь –
               
                Чем ниже, тем быстрей.
                Так было раньше, так будет впредь...

                Но вот, направо – что за диво?
                Стоит огромный великан.
                Постой, смотри, а вон другой,
                Да их тут много!
               
                Уж не попали мы в капкан?!
                Но дорога,
                Виясь как виноградная лоза,
                Проходит мимо.
               
                Очнись, открой глаза!
                Смотри, с каким величием стоят
                Былинные богатыри,
                Храня спокойствие сей обетованной земли.

                Кто вздумал обозвать
                Величественные горы
                Дешевым  словом «лакколит»?!
                Остроконечье серых скал,
                Лесов зеленые уборы –
                Весь этот красоты, гармонии и силы монолит!

                Вот первая из них –
                Необозримая Бештау,
                «Дракона пять голов».
                Там, в шерсти буковых стволов,
                Белесые туманы тают,
                Не оставляя ни следа,
                Да ветер свищет песнь свободы,
                Не утихая никогда.

                Своею статью пятиглавой,
                Осанкой гордой, величавой
                Царица здешних гор венчает
                Страну невиданных красот –
                Бескрайней зелени равнин
                И синевы заоблачных высот.


                III
    

                Гора горой, но у подножья
                Сверкает город белизной.
                Восточный шарм, столичный лоск,
                Ведь этот город – Пятигорск!..

                Страна поэзии великой
                И светских развлечений и забав...
                Любовь бывает многоликой –
                Коварной, нежной, но, сказав:
                «Я мил тебе?»,
                Ты не услышишь здесь в ответ
                Холодное, безжалостное «нет»...

                Здесь самый воздух напоен
                Небесною, чарующею силой.
                Его дыханьем опьянен,
                Не шелестит зеленой бахромой
                Почтенный старец кипарис…

                Теперь, и немощный, и хилый,
                Не помнит полузабытых тех времен,
                Когда стрелой взметнулся он,
                Стремясь пронзить сверкающую высь...

                А на горе, неподалеку,
                Раскинув мощных два крыла,
                Застыла в хищном устремленьи
                Фигура горного орла.
                И, бронзовый, его не слышен клекот.
                Хранит молчание скала.

                Могучий беркут вечен стал,
                Всей мощью обратившись в камень.
                И огненных очей застывший пламень
                Не согревает пьедестал...

______________________________
Ессентуки – Воронеж, 1987 г.
Илл. сontent.foto.mail.ru/mail/kazachka84/_blogs/i-466.jpg

...И не судите строго первый детский опыт стихосложения...:)