дача. Клубничный ореол

Клубника в этом году уродилась отменная, ягодка – к ягодке. И много. Ели её всей семьёй с утра до вечера. Даже ночью вставали, ели. А её всё больше и больше. Компотов наделали, варенья наварили, джемов накрутили. Начали из клубники супы варить и котлеты жарить.
- Всё! – не выдержала жена. – Сил моих больше нет! Иди, торгуй!
С женой не поспоришь. Пошёл на рынок. А там: всё – красно. Правда, цены – будьте любезны! Покупатель торгуется, но берёт не активно.
Сообразил, что к чему. Сбросил немного. Ко мне сразу – очередь.
Соседи-торгаши зубами скрипят, желваками играют, исподтишка пощипывают и стараются локтями попасть в межреберье. Но цены, между прочим, подкорректировать им пришлось.
Ах, так, думаю. Ну, держись, парниковые мафиози! Скинул ещё чуток.
Конкуренты волосы рвут, потеют от жадности и пишут на меня анонимки. Не хочется им «бабки» терять.
А я в раж вошёл, урезал цену очень даже прилично.
Торгаши совсем растерялись: то ли цены сбрасывать, то ли бомбы в меня швырять. А одна дородная тётя последнюю рубаху с себя сорвала и в меня ею бросила. Подавись, мол!
А я в темпе, чтоб не дать им опомниться, ещё рублишки – долой. Налетай! Подешевело! Хватай задарма, кому не лень!
Конкуренты ряды сомкнули, безменами ощетинились и двинулись на меня армадой.
Чувствую – конец! Чувствую – доигрался! Чувствую – рагу из меня сварганят в клубничном соусе!
И тогда я начинаю приплачивать за кило ягод сверху. А непьющим – больше, а заслуженным – ещё больше, а юродивым – на полную катушку.
Что тут началось! Цветами забросали, насилу выбрался. Качать начали, едва самолёт не сбил. Торгаши в панике разбежались, и я с клубникой остался на рынке один. Как царь и бог! Покупатели поют мне дифирамбы, плетут из сонетов венок и нарекают новорожденных моей фамилией.
Ореол величия греет меня, а внутренний голос сварливо нашёптывает, что нехорошо всё это, нескромно, не так, как надо бы.
А я и сам вижу, что всё – не так: набежали с вёдрами, очередь не соблюдают, лезут к прилавку по головам, ругаются и скандалят. Какой-то юродивый душить меня принялся за то, что я его за непьющего посчитал.
И тогда я сделал, как было прежде – о-го-го сколько. Только уже не за килограмм, а за ягодку. Сделал так не из меркантильных соображений, а в порядке социально-психологического эксперимента. И что вы думаете? Порядок сразу восстановился. Никто не давится, никто не кричит. За кадык меня не хватают, а подходят, берут, расплачиваются, благодарят и отходят. Некоторые не всю ягодку берут, а лишь половинку. А я смотрю на весь этот цирк и думаю: то ли людям без клубники прожить нельзя, то ли им деньги девать просто некуда?