Четырнадцатое февраля или лучшая песня о любви

Сегодня в окно светило еще не греющее, но слишком уж яркое февральское солнце, хотя день клонился к завершению. На красной тахте в полупустой комнате сидела она… Она была начинающей актрисой. Сидела и думала - что же нужно будет сделать в финальной сцене? То вставала она, то садилась, то бросала в бессильной злобе сценарий на пол, то снова поднимала и перечитывала… Казалось бы ничего и нет вокруг нее, казалось бы - просто актриса, которая репетирует… а вы посмотрите на календарь… Какое сегодня число? Правильно, четырнадцатое февраля – день влюбленных. А она сидит и репетирует. И это не оттого, что ей действительно нужна эта репетиция. Это всего лишь оттого, что ей тошно сейчас смотреть на влюбленные парочки, которые, несмотря на легкий морозец все равно гуляют по проспекту… Ей тошно смотреть на подруг сейчас просто потому, что они гуляют сейчас с ребятами… Она закрыла на секунду глаза… По ее щеке скатилась единственная слеза, а потом она выдохнула и продолжила репетировать… Так прошел час, за ним другой… Потом она снова выдохнула, устало опустилась она тахту, сценарий же просто выпал из рук… Она нашла в себе силы встать и включить радио… На фм волнах доносилась песня:«Так вот теперь сиди и слушай,Он не желал ей зла,Он не хотел запасть ей в душу И тем лишить ее сна»Она выключила радио. Зачем-то полезла в шкаф, начала перебирать платья, вытаскивать и бросать. А потом, опомнившись, она начала примерять их к себе и кружиться перед зеркалом… Опустив глаза начала вешать платья обратно в шкаф… Потом почему то заломив руки, она подошла к окну и долго всматривалась вдаль… Так прошло время… Она брала из шкафа книги и не читая ставила на место… Подойдя к тумбочке, на которой стоял уже завядший букет лилий, она провела пальцами по сухому цветку, слеза по ее щеке скатилась снова и упала на уже мертвый цветок… Резкими шагами подойдя к окну она рывком задернула шторы. Потом, будто боясь чего то, она побежала в спальню и, упав на кровать, она громко разрыдалась… Он просто бросил ее вчера, тринадцатого…


Рецензии