Мастер

Бесшумные шаги раздались после боя полночи. Ты пришел? Ты ли это? Ты держишь в руках то, во что ты вложил свою душу, что запало в твое пламенное сердце… Ты держишь в руках их – свои книги.
И я, уснувшая подле камина, поднимаю на тебя глаза, уже боле не сохранявшие остатки сна и не верю что это ты. Зачем ты пришел в мой дом так поздно в эту темную злую метель? Снишься ли ты мне, безумна ли я, или не обманывают меня глаза, и я вижу тебя воочию? Не знаю. Вопросов моих больше чем ответов. Я отчетливо вижу карие глаза, горящие, как угли в моем камине, и темную прядь, выбившуюся из-под капюшона… Опустивши книги на ковер, сказал, что больше не будет ни терзаний души, ни боли сердца и махнул рукавом в сторону луны, куда-то далеко. Сказал, что не нужно тревожиться, что слезы позади и улыбнулся мне. Такой теплотой может согревать только огонь - маленький его лепесток бился и в твоем сердце… Глядя в беспокойные глаза мои ты сказал, что тишина согреет меня и погладил по голове.
Сквозь сон я услыхала стук калитки. 
Он ушел. Быть может не навсегда.
Он. Мастер.