Я растираю тёще спину
И полувысохшую грудь.
Она доверилась, как сыну,
Ведь кашель ей не даст уснуть.
В болезнях, в слабостях святее
И чище грешный человек,
Его доверчивость сильнее,
Тем паче в свой преклонный век.
О, как она благодарила,
Что я её «от смерти спас…
Душа б моя уже почила,
Пускай Господь тебе воздаст»…
Но, вот, в минуты обозленья,
Когда диавол посетит,
Добро уходит до забвенья
И только злоба говорит.
И та же тёща (тот же случай!),
Смотря уже сквозь призму зла,
Когда недуг её не мучил,
Здесь кучу соблазнов нашла.
И, вот, ползут дурные слухи.
Диавол радуется вновь,
Родив слона из малой мухи,
И плачет бедная любовь.
Душа, как зеркало кривое,
Карикатурит всё добро
И трансформирует святое
В греховность, в ненависть и в зло.
О, удивительный феномен!
И так всегда, из века в век,
Он чаще буен, реже скромен
Земной и грешный человек.
* * *
Тёща
© Copyright: Владимир Кодебский, 2011
Свидетельство о публикации №211072300473
Свидетельство о публикации №211072300473
Рецензии