Когда улетают птицы

   Лишь только осень вступает в свои права, на опустевших полях собираются шумные птичьи стаи. В их поведении угадываются волнение и озабоченность. Они готовятся к отлёту в тёплые края. Впереди у них дорога длиной во всё небо. Птицы полетят навстречу звёздам сквозь листопад, дожди и первые снега. Что зовёт их в трудный и опасный путь, и какая сила ведёт обратно? Неужели только могучий природный инстинкт? А может быть, в маленьких птичьих сердцах живёт великое чувство любви к Родине? И гордые, белоснежные лебеди завидуют грубой и некрасивой вороне, которая никогда не покидает родные места, а серый, невзрачный воробей счастливее изящной, хрупкой ласточки?
   Птицы – вечные странники. Они не могут найти себе места на земле и от этого не знают покоя. Облетев её от горизонта до горизонта, снова возвращаются, словно убедившись, что нет ничего милей и дороже родных лесов и полей, что Родина не повторяется нигде, ни в чём и никогда.
   Птицы – дети неба. Вы слышали печальный звон колоколов, когда улетают птицы? Это осиротевшее небо поёт песнь разлуки, слезами дождя проливая свою скорбь на холодеющую землю.
   Когда улетают птицы, природа торжественно грустна. Щедрая на краски палитра осени наделяет каждое дерево, каждый кустик неповторимой красотой и индивидуальностью. В зелёные хороводы сосен и елей вписываются осколками солнца жёлтые и багряные островки лиственных деревьев. Рябина зажигает маяки, пламенея кострами рубиновых ягод. Зябко дрожат деревья от порывов ветра. С них облетают листья, словно жёлтые письма – последний привет осени. Шуршащее под ногами парадное золото листвы вызывает чувство грусти о чём-то несбывшемся, невысказанном.
   Давно смолкли песни жаворонков над опустевшими полями, не прошивают небо стремительные стрижи и ласточки. Опускаются ниже над землёй хмурые облака, всё чаще гуляют по небу свинцовые тучи. И уже чувствуется близкое дыхание зимы, заявляющей о себе сверкающими серебром под ранним утренним солнцем крышами домов, хрупкими, прозрачными стёклышками льда на лужах.
   Когда улетают птицы, на земле свирепствуют холодные, буйные ветры. В дикой пляске разбрасывают они опавшую листву, с разбойничьим свистом врываются в раскрытые двери и окна, унося тепло, выстуживая жилища. Всё чаще и чаще протяжный звон осенних колоколов, сливающийся с полными отчаяния и боли криками улетающих на юг птиц. У кого не отзовутся в сердце светлой грустью или далёкими воспоминаниями эти прощальные крики? Кто не проводит взглядом до самого горизонта скользящий по небу печальный клин? Глядя на отрешённо и устало машущих крыльями птиц, кажется, что летят они бесконечно долго и что этот путь утомил их. Поэтому так беспокоен вожак, часто оглядывающийся на свою стаю. Так тоскливы переливы дождя, сопровождающего их полёт за горизонт.
   Летите… Летите и по весне все возвращайтесь в родные края, в свои опустевшие гнёзда.