Любовь - игра смерти

Крупье: Начнём игру. Раздаёт карты.
Э.: Я любил тебя, неужели так всё это закончится? В такой игре? Таким способом? Покер?.
Карты на руках у игроков.
Э.: Послушай, вспомни, как нам было хорошо вместе, как мы гуляли по бульварам, как сияли глаза, как от касаний таяла кожа, сердце, как мы могли молчать, как ночи проходили как дни.
Она: Хм…
Э.: Да, я ревновал тебя, но ты так красива, господи, а твоё общение – эта игривость, но я давал свободу, ценил тебя. При этом, да, я знал, один любит, а другой позволяет себя любить. Я вникал в твои интересы, пытался жить ими, раз жил тобой. Ты знаешь обо мне почти всё, вечно подчёркиваешь, что я о тебе не больше половины. Может ещё и любишь его, того, кто живёт в перекрёстках прошлого, желание – нет? В чём дело?
Она: …
Крупье: Первая партия. Э. проиграл. Вторая раздача.
Э.: Эта твоя страсть к риску, предсказуемая непредсказуемость, метафоры абсурда, не знаю, что это было. Ты риск любишь! Думаешь, что это укрепит, усилит. Разве душе плохо? Разве мало спокойствия, когда надо, веселья, когда хочется, кутерьмы? Разве нет? Затем ты заставляешь седеть мои нервы?
Крупье: Вторая партия. Э. – матч реванш. Третий и всё.
Э.: Я сдаюсь. Как ей будет угодно. Любовь – игра смерти.
Крупье: Револьвер. Вы проиграли, но дама просила, в любом случае стрелять первой.
Крутит барабан.
Э.: ни в коем случае, ты что, ясная?
Выстрел. Она подаёт револьвер.
Крупье: Ваша очередь, Э.
Э.: Как скажете.
Выстрел. Дым рассеивается. На стене кровь. Э. мёртв.
Она: Любимый.
Слёзы.
Выстрел.
Крупье: Стрит флэш.